HashishiN

A poesia como exortação de virtudes na Grécia Antiga

2012-01-31T02:22:00.000-08:00

1. Poesia Didática
“Compus uma tragédia cheia de Ares. (...) É assim que os poetas devem proceder. Observa como desde a origem os mais nobres poetas se tornaram úteis: Orfeu, por exemplo, ensinou-nos os mistérios e a afastarmo-nos das mortes, Museu as curas das doenças e os oráculos, e Hesíodo os trabalhos da terra, as estações dos frutos, a agricultura. E o divino Homero donde recebeu honra e glória senão de que ensinou coisas úteis como linhas de combate, virtude militar, armamentos de homens? (1020 e ss. Tradução de Américo C. Ramalho, edição 70)”. Assim Aristófanes descreve as falas de Ésquilo em um duelo imaginário com Eurípides em sua peça “As Rãs”. Observamos que se trata de uma batalha que almeja identificar a supremacia, de um ou de outro, na poesia trágica. Desta forma, por que, nos argumentos de Ésquilo, é tão valorizada a característica didática da poesia?
Para entender seu motivo devemos voltar no tempo e, para isso, me utilizarei nas próximas linhas do texto “A revolução da escrita na Grécia antiga e suas consequências culturais” de Eric A. Havelock.
Importante apontarmos para o momento iletrado da Grécia. Conforme diz Havelock, muitas das obras que se acreditavam serem criadas já com o advento da escrita parecem ter sido, na verdade, criadas por meio da oralidade, como poesia para ser cantada, sendo imortalizada com a escrita anos depois. Obras essas como a própria Ilíada ou a Odisseia, de Homero.
Assim, devemos entender que, falando de uma poesia cantada inclui-se a musicalidades, o ato de recitar e, o mais importante de tudo, no caso que tratamos, o público. “Segundo este modo de ver, seu didatismo não foi obra de um temperamento pessoal, mas resposta a expectativas pertinentes ao papel de um poeta que tinha por tarefa, entre outras coisas, recomendar e preservar o ethos da sociedade oral”. Portanto, Havelock neste trecho esclarece que uma das tarefas do poeta, tarefa essa esperada pelo público, era de preservar o ethos, criar um senso social ao público por meio de uma poesia que fosse, entre outras coisas, didática, exortadora das virtudes do povo. Se pensarmos neste dialogismo poeta X público causado pela poesia cantada, percebemos a importância que existe na criação de uma temática que faça sentido e aproxime todo que a ouvem. Além da pura motivação técnica, devemos atentar também, à motivação cívica. Se falarmos de uma sociedade iletrada, falamos de um povo que não tem, de modo documental, transcrições que ensinem formas de conduta a serem seguidas, e é aí que a poesia tem papel importante. Dificilmente se poderia ouvir um discurso que pretenda educar um povo e, apenas assim, fazer com que todos os cidadãos memorizassem e transmitissem essas lições aos próximos, mas por meio da poesia (com seus versos, musica e teor de entretenimento) essa tarefa torna-se muito mais prazerosa e fácil de ser cumprida. Esse argumento pode ser embasado no que diz Havelock: “[...] a poesia grega está imune a essa espécie de idealização privada, Ela é, em sua forma e em sua substância, “orientada para o outro”, não num sentido abstrato, mas no sentido de que o outro é uma audiência, um “público” externo à pessoa que fala: um público muitas vezes simbolizado, no vocativo, como um indivíduo, mas sempre percebido na poesia. Isto se dava porque a poesia criou-se primeiro em sociedade de comunicação oral, as quais tinham também essa “orientação para o outro”.
E é claro que temos muitos exemplos que demonstram a importância que os gregos davam a esse caráter didático da poesia além de Aristófanes, como, por exemplo, Platão que no livro X de sua “República”, em uma fala de Sócrates diz: “esse poeta educou a Hélade e que é digno aprender com ele o que concerne à administração e à educação dos assuntos humanos e viver tendo organizado sua vida conforme esse poeta (606e)”. Mas não precisamos nos manter apenas no plano dos discursos sobre “aqueles que ensinavam”, mas podemos utilizar de forma mais prática os “obras” de poetas que agiam exatamente desta forma “educadora”, como por exemplo Calino que em uma de suas Elegias diz o seguinte:

“I
Até quando essa inércia? Quando, ó jovens,
valor tereis? De ignávia, ante os vizinhos,
pois não corais? Dir-se-ia que a paz reina,
não que a esta terra toda a guerra ocupa.
..................................................................
Morrendo, o bravo atire o último golpe.
Combater pela pátria, esposa e filhos
honra e nobreza traz. Quando o fiarem
as Moiras é que a morte há de colher-te.
Vá, pois, cada um brandindo a lança e, forte
o coração do escudo protegido,
seu posto ocupe ao rebentar da pugna,
já que ninguém do termo certo escapa,
embora seja de Imortais progênie.
O que, fugindo à luta e aos dardos, volta,
muita vez é no lar que o fim depara,
sem que o estime, porém, nem chore o povo.
Mas o estrênuo varão, pobres e ricos,
qual semideus, enquanto vivo, o encaram
e, saudosos, o exício lhe pranteiam,
lembrando-lhes excelsa e rija torre,
pois, sendo um homem só, valeu por muitos.”

Nessa elegia é clara a motivação didática de Calino que, por meio de versos, ensina o valor militar aos jovens, dizendo a eles o quão digno e bem visto é lutar pelo seu povo e a glória que morrer em combate pode trazer. Da mesma forma é vista essa educação militar e exaltação da batalha e da importância da proteção à pátria na Elegia de Tirteu que diz em um trecho:

“VI
É belo que, lidando pela pátria,
tombe o valente na primeira fila;
mas seu berço deixar e os ricos campos
e, mendigo, ir errar com o pai longevo,
a cara mãe, a esposa e os tenros filhos,
das penas há de ser-lhe esta a mais dura.
Odioso ele será por onde o levem
a penúria e a indigência aborrecida.
Aviltando-lhe a raça e o nobre vulto,
desonra e pecha de covarde o seguem.
Se apreço não lhe dão, mas só desdouro
O êxul depara e quantos dele nascem,
por esta terra com vamor lutemos,
em defesa dos filhos dando a vida.
Cerrando as filas, combatei, mancebos,
deslembrados da fuga e pavor torpe,
e, investindo o inimigo, tende n’alma
desprezo pela vida e heróico assomo.
Não fujais, na corrida atrás deixando
os velhos, cujos membros são mais lerdos.
Pois é vergonha ver-se, antes dos jovens,
jazer, prostrado nas primeiras filas,
um bravo, de alvas cãs, barba grisalha,
exalando, por terra, a nobre vida,
às mãos, nu, tendo os genitais sangrentos:
torpeza e para vista quadro horrendo!
Nada destoa ao moço, ao qual adorna,
brilhante, a flor da juventude amável.
Vivo, olhado é dos mais, caro às mulheres,
e sempre belo, na vanguarda morto.
As plantas, pois, cada um firme no solo,
morda os lábios e, impávido, resita.”

Ambos se utilizam de elegias para exortar aos deveres de se batalhar em nome de sua pátria e da glória de se morrer enquanto serve à luta de seu povo, e para alcançar o efeito de exortação de virtudes necessário utilizam os exemplos históricos, como a guerra do Peloponeso na elegia acima, de Tirteu.
Porém, e depois da concretização da escrita dentro da sociedade grega, como ficou essa cultura do “ensinar pela poesia”? Havelock nos diz: “À medida que, por toda a parte, no mundo grego aumentava a difusão da competência na leitura, com certeza decrescia a necessidade do imperativo de elaborar registros históricos em forma de poesia”, ou seja, a utilização da poesia como forma de registro histórico e forma de educar é inversamente proporcional à difusão da leitura, mas não o suficiente para abolir a prática. Os próprios textos de Aristófanes e Platão demonstram essa essência viva, além do fato de que não se pode deixar de compreender as tragédias ou comédias gregas, por exemplo, como modos alternativos de se suscitar um conhecimento especifico no público (leitor ou não), seja este conhecimento qual for, fazendo com que o grande ganho real da introdução da escrita na Grécia seja, além do simples relato histórico documental, o surgimento de uma ferramenta que facilitou uma literatura mais intima ao seu autor tornando, a partir daí, a poesia algo mais pessoal do que era antes.

2. Bibliografia

HAVELOCK, Eric A. “A revolução da escrita na Grécia e suas consequências culturais”. Tradução de Ordep José Serra. Editora Unesp. p.11 – 39.

Platão. Livro X. A República.

Aristófanes. As Rãs.

Calino. Elegias

Tirteu. Elegias

Deslumbre, ou A Maldição do Touro Cretense

2011-12-02T04:48:00.001-08:00

"Já havia assistido a este vídeo tantas vezes que se fizera possível saber todos os detalhes do que se passaria nele, e qual era, exatamente, a ordem cronológica das ações. Apesar do audio estar comprometido pelas limitações tecnológicas de meu celular (mescladas à dificuldade da filmagem disfarçada), foram tantas as repetições que todo o dialogo era muito claro, para mim.
Antes de passar a assistir repetidas vezes ao vídeo em minha casa, havia visto a peça duas vezes ao vivo, a primeira por acaso e a segunda para o exato registro do espetáculo. Era uma representação de Otelo. Nenhuma companhia famosa, na verdade paguei bem pouco para assisti-la, e não fui à arena com muitas expectativas. A verdade é que minha falta de fé na encenação e montagem da peça se provou real, não foi nada espetacular. Na verdade era mediocre, talvez muito abaixo disso, com exceção de Desdêmona.
Ao vê-la pisar no palco senti certo palpitar. Não que fosse uma mulher incrivelmente bonita ou de sexualidade exacerbada. Cabelos escuros e compridos, presos num rabo de cavalo (que julgo que fora feito com base no que deveria ser um penteado ‘de época’), estatura mediana, corpo magro (mas não desprovido de curvas). Mãos pequenas. Fazia força para interagir com os outros atores e, por mais falta de talento que tivesse para o que se propunha a fazer (ou seja, atuar), sua presença no palco e suas falas agiam de forma hipnotizante para mim. O enredo seguia e meu fascinio aumentava. Me preocupava o ciúmes de Otelo, me penalizava as intrigas de Iago, me amedrontava o punhal do mouro de Veneza.
Então, a cena final! O suor brotava em minha testa, o corpo queimava com um calor misto de medo e agonia, sabia como iria terminar. Sabia e sofria por isso.

“ Ninguém; eu mesma. Adeus! Faça que sempre de mim se lembre meu querido esposo.”

O corpo da garota caido ao chão. Nas maçãs dos rostos ainda escorriam as lágrimas. Compartilhei as lágrimas. Fiquei sentado em minha poltrona até todo o público (e elenco) deixar o local, só então, após retomar o folego, pude caminhar para a rua. Sentia êxtase.
No dia seguinte foi novamente à apresentação, foi quando fiz o video.

Fazem dois meses que o video foi gravado e, desde então, o assisto todas as noites. Ainda sinto paixão. Ainda amo aquelas lágrimas. “Ninguem; eu mesma...” Mas a distância faz o desejo clamar por mais. “Faça que sempre de mim se lembre....” Minhas mãos não tremem como antes. Os soluços saem sempre no mesmo entervalo de fala. Não, preciso de mais! Preciso ve-la novamente. Sinto algo se apagando em mim e não quero que isso aconteça, não agora!

Theatro Municipal. Theatro São Paulo. Roosvelt. Centros Culturais. Teatros de Arena. Procuro em todos os locais possíveis pela companhia da qual participava minha jovem Desdêmona. Maurício me disse para deixar disso, que ao invés de utilizar todo esse empenho para encontra-la, devia procurar alguma forma de tratamento, pois isso que sinto beira a insanidade. Não me importo com a insanidade, dela todos devem ter uma certa dose. Por que chorar por uma vitória em um campeonato esportivo e não por um êxtase espiritual? Creio que tenha sido algo espiritual. Nunca fui à igreja, não sei como funciona, mas pelo pouco que pude absorver disso durante minha vida, tudo me faz crer que possa ser semelhante. Ouvi as trombetas que se estendem pelo portão do paraíso. A mão que apertava o pescoço da garota era movida pela vontade divina inserida no mouro. Eu vi. Eu senti. Porém, não é mais pela visão de minha pequena que os tremores vêm, é por sua ausência. Pela ausência da paixão, do êxtase. Apesar de tudo isso Maurício me olha com olhos analíticos e desconversa, e se venço no assunto ele me ataca.
“Já disse que está doente.”

Devo assumir que algumas vezes consigo pensar com mais clareza e percebo uma selvageria desmedida em minhas vontades. Não me vejo diferente de um viciado em cocaína, um alcoólatra ou qualquer cidadão preso em uma necessidade crescente de busca por uma quantidade maior de seu objeto de vício. Já faz um tempo considerável que minha produtividade no trabalho despencou de maneira gritante, perdi muito de minha vida social. Na verdade deixei de sair com antigos amigos para estar em casa me “drogando” com o vídeo (ou simplesmente com a lembrança, que a cada dia cria uma coloração mais opaca em minha memória) e quando não fico em casa percebo que a alteração de personalidade que sofri por conta destes últimos acontecimentos afastaram as pessoas de mim. Quem é que se sente a vontade ao lado de um viciado lunático que beira a sociopatia? E é assim que me enxergo nestes momentos de clareza, como um louco. Um doente. Sento-me no sofá e tento tomar uma cerveja, fumar um cigarro. Encontrar novamente os velhos e prazerosos hábitos, mas o tempo traz a abstinência, começo a pensar na garota e, assim como a ânsia do vício havia ido embora, ela volta. Apago o cigarro, tomo o resto da cerveja e saio de casa. Procurarei Desdêmona só desta vez, assim como tantas últimas vezes. A clareza se foi.

Passei a tarde toda ouvindo Vivaldi. É um dos poucos músicos clássicos que conheço então acho que devo, por respeito, ouvi-lo sempre que possível. Me acalma, apesar de não conseguir compreender, em sua totalidade, como funciona a música clássica. Percebo apenas os loopings. Da dádiva ao terror. Só. Mas hoje me mantive dentro da dádiva. Desdêmona se chama Michelle. Conheci-a em uma das minhas incessantes buscas. Já fazem algumas semanas. Me disse que já não interpreta mais, arranjou um bom trabalho como auxiliar admisnistrativa de uma empresa de seguros de um tio, o teatro era apenas uma distração, uma forma de extravasar e vivenciar um pouco a arte. “Tenho muito de atriz dentro de mim, mas não tenho mais muito tempo para isso”, ela disse, “apesar de todos os elogios que recebi. Já te contei que fui chamada para um teste em uma mini-série de tv? Fui uma das 5 finalistas. Aposto que a escolhida foi por indicação pessoal”. Não fiquei feliz em saber do fim de sua carreira, mas não pude ignorar o fato de ser ela o objeto de meu prazer durante tanto tempo e tive de continuar a vê-la.
Passei o dia ouvindo Vivaldi, e no almoço comi um talharim na manteiga. São 4 horas agora, ainda faltam 3 horas até encontra-la. Resolvo já começar a me arrumar. Creio que hoje será uma boa noite, talvez consiga chegar a algum lugar, afinal estamos nos dendo bem. Procuro uma roupa no armário, algo que seja apropriado. Suo frio e já não sei identificar o motivo de meus tremores.

Sento-me no tapete com as costas apoiadas no sofá. Ela dança de meias pela sala, na mão um copo de vinho.
“O que achou da comida?” Digo. Não a chamo de Michelle, não condiz com sua feição. “Ótima! Foi uma noite muito legal! E.. e eu estou tão bêbada!”
Sorri. Também estou bêbado. Junto com a comida foram duas garrafas de vinho, e mais duas desde que chegamos à sua casa. Seu pequeno corpo continua dançando em minha frente enquanto derrama pequenos pingos de vinho sobre o tapete bege, manchando-o.
“Por que parou de atuar?”
Tomo todo o resto da bebida que tinha em minha mão, ela responde sem sessar os passos.
“Já te disse, porque eu não tinha tempo, alias...”
Não aguento.
“Devia ter continuado...”
“Também me achava uma otima atriz!?”
“Acho que deveria recomeçar”
Ela sorri fazendo uma careta, aproxima-se e senta de frente em meu colo.
“Não podemos falar de outra coisa?”
“Ainda sabe as falas de Otelo?”
“Não, acho que não lembro muito bem....”
“Claro que sabe, Desdêmona! Sabe!”
Ela se assusta dando um pequeno pulo em meu colo, depois diz com voz seca.
“Me chamo Michelle!”
“Interpreta! Pela última vez, só para mim!”
“Não!” ela se levanta “Chega, eu não vou fazer isso, não quero falar merda nenhuma seu lunático do caralho!”
Me levanto, também, e sinto que estou gritando. Ela dá alguns passos para trás, cambaleante, derrubando a taça de vinho, mas logo eu a alcanço fazendo os dois corpos cairem no chão. A queda é silenciada pelo tapete felpudo, assim como sua voz pelas minhas mãos que apertam seu pescoço.
“Fale! Vai, eu sei que você sabe! Fale!”
As lágrimas começam a escorrer por seus olhos mas o grito é interrompido pelo peso dos meus punhos. Ela arranha meus braços. Não sinto. Continuo gritando.

“Sai, prostituta infame! Vais chorá-lo na minha frente?”

Sinto o terror em seus olhos e sua boca começa a se mover. Afrouxo os dedos e posso ouvi-la, quase como em um suspiro.

“O meu senhor! Bani-me de vossa vista, mas deixai-me viva.”

Meu coração acelera. Sinto como se todos os poros de meu corpo se abrissem e absorvessem o mundo a minha volta. As trombetas soam. As palavras de Desdêmona soam. Minhas mãos são guiadas pela vontade divina. Choro. Minhas lágrimas caem sobre seu peito, mas não deixo de tomar, para mim, as falas de Otelo. A cada resposta sinto minha alma estremecer. Fecho os olhos. Ela diz, baixo e sufocada.

“Ninguém; eu mesma. Adeus! Faça que sempre de mim se lembre meu querido esposo.”

Suas últimas palavras são mais baixas, mais sofridas, e então paro de ouvi-la. Sinto dores nas mãos e as abro, caindo de costa no chão. Dádiva. Sinto o tremor pelo meu corpo. Sinto paixão, amor. Me sinto completo. Nunca ouve falas tão bonitas. Nunca será tão perfeito, tão verdadeiro. Permaneço assim, caido, por alguns minutos, até o efeito atordoante de sua morte ir se apagando conforme o sangue em minhas veias volta ao seu ritmo normal. Sorrio, com apenas um arrependimento, devia ter gravado isso."

Enquanto dorme o filho de Urano.

2011-11-18T10:05:00.000-08:00

Tenho dificuldade de compreender o tempo em dias nublados. A ausência do sol transforma a cronologia do dia em um momento magnífico e estático. Sei que ainda é manhã, olhei o relógio há pouco e ele marcava 9:12. Chove, uma garoa muito fina porém constante. Não ligo para caminhar na chuva algumas vezes, mas é muito comum que isso apenas aconteça quando calço qualquer sapato furado. Hoje não é diferente, a meia começa a grudar na lateral do meu pé, o que faz a caminhada não ser tão confortável.
Antigamente não ligava para isso. Quando jovem, caminhar na chuva era revigorantemente trágico, era Bach. Toccata & Fugue. Lavava o corpo na noite e em constantes copos de bêbida, inspirando vigor e pó branco. Lembro-me, uma vez, cantar cego enquanto cruzava a cidade com um amigo. Andavamos rápido em um Corsa Classic. O brilho da chuva estava no asfalto como uma cópia perfeita do céu em sua escuridão e estrelas. Cantavamos alto, os pneus cantavam alto, deslizando no universo e nos jogando na lateral de um caminhão em plena Rebouças às 02:00 da manhã de uma quinta-feira. Meus pés tremiam, mas por dentro ainda cantava. Toccata & Fugue em D menor. BWV 565.
Meus pés tremiam como quando desci pela primeira vez em terras desconhecidas. Tremi sozinho, entre as ruas e bares, e hoteis e praças. A chuva veio gelada neste dia, dando um efeito de semi-hipotermia. A vida com tons de romantismo alemão, um modernismo grotesco baudelairiano. Porém os tons são só tons, e com pinceladas propositais. Quando jovem era um péssimo artista.
Ja mais velho pude ouvir a sinfonia da vida, e ela é a 40ª de Mozart. Ela é a alegria falsa que esconde a raiva por trás das palpebras. É a velocidades dos dias. É a fome do tempo. Ouvi o ruido do desprezo divino, senti a independência e como ela roe as beiradas de nossos corpos. Deixei as paixões para trás e amei, constantemente. Amar é um pouco como morrer.
Caminho na chuva, é uma garoa fina e constante. Tão constante que me completa, faz sentir o rosto formigar. Se me perguntar qual foi o ponto alto de minha vida, direi que é este. Esta chuva, este formigamento, este sapato molhado, porque só existe ele e o céu nublado desfaz a cronologia da vida. Meu momento é este, o Prelúdio do Suite nº 1 de Bach.

O pão e a serra

2011-10-31T15:35:00.000-07:00

Estamos todos reunidos, antes mesmo do Sol nascer. Toda manhã tomamos café da manhã juntos em uma grande mesa de madeira tosca embaixo de uma grande barraca improvisada formada por uma grande lona laranja sustentada por quatro tronos verticais. Seu Jacir, dono da terra e nosso empregador, dispunha alguns pães sobre a mesa. Manteiga e café suficientes para nos fazer trabalhar com mais vigor. Olho para os rostos que mastigam o início de seus dias. Somos, ao todo, cinco. Francisco, Moura e Donizete já estão comigo desde o começo do serviço, o quarto é um rapaz novo, Miguel, entrou há dois dias no lugar de Tomé.
Dou o último gole em minha pequena xícara de metal branca de pintura descascada e me levanto, caminhando sobre o chão de terra batida que já começa a ficar visível graças aos primeiros raios de luz.
Sou o primeiro a chegar ao caminhão. Sua carreta ainda está cheia de troncos retorcidos e montes de folhas. Às vezes o caminhão não era descarregado de um dia para o outro, trabalho que acabaria por ser feito por nós, ao fim do dia. Levo as mãos à lateral da velha carreta de madeira e pulo para dentro dela, arranjando um espaço entre todo o entulho. Sento-me sobre a madeira molhada pela garoa acumulada. Alguns minutos sozinho até ouvir os passos dos outros quatro. Junto deles o motorista gordo.
Todos se ajeitam nos espaços da carreta, o último a subir é o rapaz novo. Parece pensar que deveria nos respeitar por algum motivo. Todos permanecem quietos, sempre assim. A manhã é o momento mais triste do dia, é o momento onde, após deixar o calor do braço de sua esposa (e o da cama, para os mais sozinhos) se confronta a suave do sonho recém-findado com a aspereza da realidade iniciada. Foi difícil deixar os braços de Marília... Sempre é difícil, ninguém gosta de ter que acordar às quatro da manhã. Ninguém gostar de estar sentado aqui, entre os galhos retorcidos e molhados. Eu não gosto.
O motor grita meio esganiçado, tudo começa a estremecer e um pequeno corpo de fumaça foge do escapamento rouco. Sinto uma textura estranha entre os dedos, ao tentar me apoiar na madeira lateral da carreta. Um pequeno grilo, esmagado. Me limpo em minhas calças.
Então o dia, de fato, começa.

...

Calo-me com café ao acordar, e com o sono pelo resto da manhã. Calo-me para fazer do trabalho o mais produtivo possível. Calo-me ao meio-dia com o álcool que alguém sempre trás. Calo-me sem fechar a boca... Na verdade falo. Todos nós falamos, sentados ao lado do caminhão do qual estendemos uma lona velha para montar uma espécie de cabana onde a cabeça possa descansar do Sol. Entre um gole e outro, uma colherada no arroz frio, porém delicioso. Não faço questão de comer algo quente. O dia já é quente, nossos corpos já estão quentes de trabalho e cachaça. Ainda faltam horas até o fim do expediente e as ferramentas estão jogadas pelo campo. Talvez por isso bebamos.
Serras, machados, enxadas, capacetes, todas entre os grossos galhos de árvores e montes de terra revirada do terreno que limpamos. Dizem que aqui será uma plantação de cana. Ou soja. Sempre dizem algo diferente, mas a única coisa que sei é que se esse terreno todo fosse meu não precisaria nunca mais arrumar as terras dos outros. Plantaria alguns legumes, talvez alface ou beterraba. Tomates, cebola, cenoura. Haveria espaço para um cercado com galinhas e um chiqueiro onde criaria alguma dúzia de porcos gordos. Acordar cedo ainda acordaria, não teria escapatória, com uma terra desse tamanho teria de começar cedo o trabalho. Mas poderia almoçar em casa, poderia ver minha mulher e aliviar a saudade bem no meio do dia. Ou ela poderia me encontrar no meio do pomar e almoçaríamos juntos sob a sombra de uma grande goiabeira. É fácil pensar agora, a garrafa já no final. Volto a prestar atenção à minha volta e alguns riem cantando uma música de melodia fácil. Outros dormem com os capacetes cobrindo os olhos. Eu levanto e, só agora, percebo que o equilíbrio não é o mesmo. Saio da "cabana" e sou atingido em cheio pelo Sol. Quente! Aos poucos os olhos se acostumam à luz. Não lembro onde coloquei meu capacete, então caminho em direção a uma daquelas serras motorizadas.
"Se eu fosse o dono desta terra construiria minha casa bem ali em cima, no ponto mais alto, onde conseguiria enxergar tudo que é meu. E bem na ponta do telhado um galo cata-vento."
Aproximo-me de uma árvore com os galhos já cortados e empilhados ao seu lado. Puxo o fio que faz a serra treme e soltar um bafo quente de gasolina.
"Faria um cercado próximo aos limites da terra. Lá largaria uma galinha na véspera do natal para os garotos das redondezas..."
Dou um passo para trás e procuro um bom ângulo. Não vejo os troncos atrás de mim e bato com os calcanhares sobre eles. O resto dos trabalhadores se levanta rápido quando me escutam gritar. Consigo jogar a serra para o lado e sinto dor na coxa esquerda. A terra revirada é marrom e vermelha.
"Eu sangraria feliz por essa terra."

De improviso.

2011-10-20T04:38:00.000-07:00

Se a caminhada até o pé da montanha somasse cinco dias, para ele (a quem faltava técnica mas sobrava coragem) durou apenas três. Também não aceitava companhia, foi completamente só. Na escalada, o que realmente lhe importava, se lançou sem pestaneio. Sofreu mais do que deveria, o corpo era todo erguido pela força bruta. Salve o braço forte! Dos sete acampamentos presentes ao longo da subida visitou apenas 4, aqueles que, por desventura do destino, cruzavam com seus momentos de necessidades não-adiáveis.
Chegou rápido a altura onde o oxigênio era escasso, pouco abaixo do cume, e pela primeira vez em uma semana ininterrupta sentiu vontade se sentar. E foi o que fez, sobre uma grande rocha molhada de gelo derretido. Só então percebeu que, a essa altura, tudo que havia a sua volta eram espessas nuvens. Após dias olhando pedras e mãos e neve e pés, o horizonte lhe foi roubado deixando em seu lugar um grande nada opaco. Onde estava a altura e o esforço em meio a isso?
Sentiu os nós dos dedos doerem, o boca seca, o sono acumulado. Devagar desceu da rocha molhada e, tão rápido quando iniciou a subida, começou a descer.
- Subir montanha, que ideia besta!

Irrenunciabilidade

2011-10-06T05:37:00.000-07:00

Não é um fenômeno recente a decadência do homem. Nunca concordei quando, em uma conversa qualquer, escuto um “o mundo está perdido”, “as coisas não são mais como antes”, e todas as possíveis variáveis da mesma ideia raiz. O mundo sempre foi decadente, e diria mais, já foi muito pior do que hoje. Para cada pessoa que chega a constatação que as coisas estão ruins eu vejo mais uma cabeça a se deparar, finalmente, com a realidade, e não a constatar um evento novo.
Em 1096 houve a primeira cruzada extraoficial, mortes por inspiração religiosa. Durante a Baixa Idade Média a peste carcomeu o mundo conhecido, não sendo ela meu foco, mas sim a caçada aos judeus em sua decorrência. A Guerra de Tróia, na Idade do Bronze. A Bomba de Hiroshima. O extermínio dos Maias. O Ataque no Metrô de Tóquio. Para os religiosos, o assassinato de Abel. Para os descrentes o Massacre de My Lai. As mãos já estão sujas de sangue há muito tempo, então por que essa sensação de violência aumentada?
As preocupações fundamentais do homem foram engolidas pelo mundo moderno. A desordem, a violência, a animalidade, tudo foi escondido pelas cortinas da moral social. Da ordem da modernidade, dos tratados, da ética. A morte, aos poucos, foi esquecida, e no lugar de toda a problematização primordial for inserida uma série de novos problemas para direcionar a vida humana.
Faturas, boletos, aluguéis, descontos, faculdade, radares eletrônicos, agrotóxicos, escolas, grades horárias televisivas...
O homem esqueceu sua origem e fez do mundo atual um falso espelho dos últimos 195.000 anos. Ele não é mais um ente de carne, é uma fita de papel revestida de resina termossensível,
No último mês uma mulher se suicidou num dos shoppings mais famosos de São Paulo. Não sei como se chamava e nem a motivação para tal, acho que ninguém sabe, mas ela se atirou do terceiro andar. O estrondo do corpo contra o chão branco de mármore foi enorme. Acredito que o eco deste “fim” fez brandir um acorde antigo na alma de cada pessoa ali presente, e poderia apostar que ninguém, naquele dia, sofreu o pagamento da parcela de sua última compra.

O cemitério de elefantes

2011-07-31T20:29:00.002-07:00

Então passei a observar seus olhos e não ouvi mais suas palavras. Eram olhos frágeis. Ao contrário do tom de sua fala seus olhos eram frágeis. Sempre admirei os médicos, é preciso muita coragem para se mostrar sempre digno de confiança, tanto num simples diagnóstico quanto em uma notícia grave. Frio, direto. Nunca conseguiria construir tal normalidade de gestos como eles fazem. Levo os olhos à janela do consultório, o dia está bonito. Conheci, durante a vida, pessoas que preferiam dias nublados e frios, mas sempre fui do tipo que prefere os dias quentes. Os dias quentes de céu limpo. “Ricardo? O senhor está bem? Precisa de algo?” Volto minha atenção ao médico, mas não digo nada. Apenas sacudo a cabeça num sinal positivo e volto a olhar a janela. Gostaria de sair daqui, gostaria de sair agora. Ouço o homem levantar e depois sua mão pousa em meu ombro em um sinal de pesares. Não respondo.

...

Sento-me no banco do fundo. Não é horário de pico. 14:43. O ônibus trafega com poucas pessoas em seu interior. Respiro fundo, cheiro de suor e óleo de motor. Apesar de tudo gosto de caminhar pela cidade durante as tardes, o mundo é mais gentil. Durante a tarde as pessoas se dão licença, cumprimentam-se. Esquecem onde vivem, esquecem quem são. Eu não consigo, hoje, esquecer-me de quem sou. Sentei no último banco do ônibus, pois esse sempre foi meu lugar favorito. Tenho pavor de pessoas olhando minha nuca, pavor irracional. Daqui do fundo consigo seguir o ritmo do veículo, consigo sentir o ritmo das pessoas. Lá fora o sol castiga a brita das construções. Sorrio ao lembrar que, quando criança, o costumo em andar descalço era tão grande que podia andar de pés descalços no sol por horas a fio sem sentir qualquer desconforto. O carro ao lado buzina, no susto solto um disparo de tosse. Só um, como um tiro perdido.

...

Durante a noite o ar fica mais difícil de inspirar. Sento-me à beira do colchão. A tosse seca volta e sinto o canto do peito doer. É difícil pensar em dormir, na verdade é difícil fechar os olhos. Nunca havia tido qualquer receio do escuro, até gostava dele. Lembro-me das palavras do médico, só das primeiras. As palavras duras e os olhos complacentes. Tosse. O quarto estaria totalmente escuro não fossem os feixes de luz amarelos, vindo das ruas, que estampam os pés da cama. Não lembrava desse cômodo ser tão grande. Tateio o criado-mudo em busca de um cigarro. Costumava ter um gato, costumava até o pequeno sumir - tateio - dizem que gatos morrem longe de casa. Talvez seja por esta estranha sensação de auto piedade presente nos lugares conhecidos. Essa negação do inevitável. Bom, concordo com os gatos, não se pode morrer nos braços de uma mãe. Imbecil, não fumo há meses.

...

Peço para o motorista parar no próximo trevo onde a estrada se bifurca. Ele me olha de forma estranha, pode ter sido a primeira vez que alguém para nesse lugar. Me encara, mas para. Agradeço, faço questão de agradecer e desejar uma boa jornada de trabalho. São 10:00 da manhã, imagino. Ou algo próximo disso. Um dia bonito, como o último, poucas nuvens no céu que, neste descampado, fazem enormes sombras flutuarem sobre a plantação de cana à beira da estrada. O difícil de caminhar em um lugar como esse é que não há um ponto específico para se seguir. Escolho um dos caminhos entre os altos colmos e sigo. Enquanto entro mais fundo na plantação ouço mais um ônibus cruzar a estrada, seguido de dois ou três carros. Sorrio. “Arrivée de toujours, qui t’en iras partout.” li isso em algum lugar. O sol começa a castigar o topo da minha cabeça e o suor escorre pelo meu rosto. Dor no canto do peito e tosse, durou a noite toda, claro que não por avanço dos sintomas, mas sim por pura auto sugestão. Não quero controlar nada, não quero controlar o caminho nem o ritmo da minha respiração. Sigo. Uma das grandes sombras flutuantes me alcança e isso ameniza muito a caminhada. Mais um tiro de tosse e, agora, os sons da estrada não passam de ecos sem direção definida, não muito diferente de trovões.

...

Não sei quanto caminhei, o sol parecia estar a pino quando o amontoado de cana-de-açucar ficou para trás e atravessei a cerca de arame farpada. A tosse vem mais forte, acho que sou eu que a forço. Acho que sou eu quem quer senti-la, quero seu gosto. Sinto um cheiro férreo. O caminho de terra batida termina num desfiladeiro de terra e pedras de onde tenho uma boa visão do horizonte. O vento quente, o cheiro férreo.
Lá embaixo, uma pequena casa destelhada protagoniza o meio da paisagem verde. As paredes manchadas insinuam seu propósito. Enquanto caminho em sua direção o cheiro de ferro aumenta e torna-se nauseante. As manchas não estão só nas paredes, estão pelo chão de terra batida, pela grama e pelo ferro fundido da marreta abandonada ao lado da porta. Um cão magro come os restos podres de uma carcaça bovina. Come e rosna quando me aproximo. Paro e o observo mastigar a carne acinzentada. A tosse volta e, desta vez, é ele que me olha. Tiro os sapatos e sinto a terra quente queimar a sola dos meus pés. O ar é quente e o céu continua azul. Sempre fui do tipo que gostava dos dias assim.

Cenotáfio

2011-07-26T02:44:00.000-07:00

Ela observa o rosto magro e salpicado de suor frio. Seus tremores haviam passado e agora só restava o corpo cansado, de respiração profunda. O sono como a fuga da dor.
Ela o observa. Havia passado a noite toda ao seu lado. Panos na testa, cobertores, água. Nunca quis ser médica, muito menos enfermeira, moribundos a irritavam, mas nesse caso era diferente.
Foram seis anos de um relacionamento medíocre dentro do esperado, e fabuloso dentro das possibilidades. Dessa forma, pela união matrimonial e aliciados pelo pensamento cristão, esses pequenos sacrifícios se faziam necessários. Foi uma noite comprida, mas finalmente os arrepios cessaram, assim como os gemidos e as alucinações febris.
Passa a mão, devagar, por seus cabelos ensopados. Rosto frio e calmo, talvez bem mais calmo do que deveria ser, talvez uma cura súbita, Não fazia diferença, nunca quis, mesmo, ser médica. Pouco lhe importava técnicas de reanimação, muito menos o conhecimento cogente para empregar diagnósticos. Este era seu marido, e ela havia feito o possível.
Lembrou-se de uma tarde em que o homem, que agora morria em sua frente, disse que a vida era perspectiva. Nunca foi um evento singular, mas uma representação instituída por aqueles inseridos nela.
“ Só somos vivos, na plenitude esperada, quando por meio de condições externas nos lembrados disso. Não é possível sentir-se vivo enquanto confortável no sofá. Medo, dor, tristeza... Isso realça nossa fragilidade e nos faz relembrar da vida. No mais, somos só efeito.”
Sofia o observa. Havia passado a noite toda ao lado de um homem vivo, mas nesse momento, o peito que doía mais era o dela. Sentiu sua própria fragilidade. Levantou-se e foi à sala onde pode, finalmente, deitar-se no sofá e sentir seu corpo pesar de sono. Estava viva e devia deixar seu morto em paz.

Túmulo no monte Cáucaso

2011-06-10T11:24:00.000-07:00

O vento está mais frio, hoje. Apesar do céu azul, o vento está frio. Não sei especificar a quanto tempo estou parado aqui. A sombra das árvores cobre meu rosto, posso ver todo o jardim de entrada, a porta, a janela. Escuto certa movimentação dentro da casa, mas a porta permanece fechada. O vento está frio mas o céu muito azul. Entre as folhas dos arbustos, à minha direita, vejo um pedaço da rua. Vazia. Posso observar, também, um pedaço do meu carro, vermelho e brilhante.
Sinto minha mão tremula, acho que é o peso que ela sustenta.Não estou acostumado ao peso do metal. Não estou acostumado ao peso da situação. Sou apenas um homem. O céu está azul turquesa e eu tremo sobre o Cáucaso. Tremo como o homem que encara os olhos do diabo. Porém, hoje a mão que treme, a minha mão, será a castigadora. Hoje, serei eu quem escreverá o epitáfio neste túmulo, entre o mar Negro e o mar Cáspio.
Ouço vozes no interior da casa. O vento sopra mais forte e deita a folhagem que me esconde da rua. Posso ver meu carro, vermelho e brilhante. Sinto um pouco de tristeza quando penso nele queimado, à quilometros daqui. Mas é necessário. Vermelho e brilhante, por um momento sua cor vai escalar o ar em labaredas. É engraçado pensar nas chamas sobre o carro, no fogo em minha mão... é sem dúvida uma oferenda de Prometeu. A justiça dos homens sendo práticada sobre seu cárcere.
Ouço vozes no interior da casa. Penso nela. Imagino seu terror ao ouvir está voz. Imagino seu terror. Sinto nauseas quando a porta se abre.
Ele sai. Não me vê. Está vestindo um uniforme azul turquesa. O céu é azul turquesa. É seu dia. Minha mão treme. Endireito meu dedo junto ao metal e, quando ele passa por mim, tento sair devagar de entre as plantas, debaixo das árvores do jardim. O vento sopra mais gelado, hoje. Piso em um graveto e ele estala alto. Sinto náuseas. Tento ser silêncioso, mas o homem se vira. Tremo. Encaro os olhos do diabo. Minha mão pesa. Ele me encara e pareço ter mil quilos na mão direita. "O que é iss.." ele diz, mas hoje eu sou o castigo. Minha mão está apontada na altura de seus olhos. Cuspo fogo. Penso nela enquanto o vejo cair. sua perna treme e sua camisa já não é azul turquesa. Penso nela e puxo o gatilho mais uma vez. E outra. E outra. Não é mais tão fácil identificar seu rosto, porém seja mais fácil encara-lo. Sinto nojo. Penso nela. Venci o diabo. Não tenho medo, arranquei os olhos do mal. O vento sopra forte e as folhas das árvores cantam. Vejo meu carro e corro até ele. Obrigado Prometeu. Penso nela e sorrio.

Sol de inverno

2011-06-02T09:42:00.000-07:00

Os garotos correm pela sala e fazem muito barulho sobre o assoalho de madeira. Eu não digo nada, só tento me cobrir melhor. George e Miguel gritam e correm, mas ninguém diz nada. Faz pouco tempo que amanheceu e minha poltrona já estava arrumada, depois de alcançá-la foi fácil me ajeitar. O inverno começou e se não me cobrir direito meus pés ficarão muito gelados. Tento me cobrir direito.
Quando era criança também costumava brincar muito. Meu pai não gostava da bagunça. Eu gosto. George e Miguel parecem, pelo menos, meia dúzia de crianças juntas, mas seus barulhos me ajudam a manter a atenção. Às vezes, quando o dia fica silencioso demais, não sei se estou dormindo ou acordado. Esqueço como é se sentir acordado.
O sol esquenta minha nuca. As cortinas devem estar abertas. No inverno é bom, aconchegante.
Os garotos correm na sala. Derrubam alguma coisa.
"Shhhhh! Não faz barulho!" diz Miguel "a mãe disse pra gente não incomoda o vô."
"Não to incomodando o vô, eu só derrubei aqui, ó!" sussurra George.
"Para de fazer barulho se não vo conta pra a mãe!" Miguel responde.
Não digo nada.
A correria recomeça, mas, aos poucos, se distancia. Fica distante e se dissipa no espaço aberto do quintal.
Quando eu era jovem fui à praia com uma garota. Tomamos algumas bebidas e caminhamos na areia durante muitas horas da tarde. O sol também esquentava minha nuca. Éramos jovens e ela tinha os olhos azuis. Não, eram castanhos, mas o mar era azul, e o céu era azul, e eles eram longos e desapareciam na vista. Lá no fundo tinha um navio ancorado, parecia de brinquedo e eu fiquei muito tempo olhando para ele. Não me lembro muito bem de como é o azul.
Quando era jovem costumava observar o mundo em silêncio, hoje eu não o enxergo mais. Hoje sinto que é o mundo que, ruidosamente, me observa.
George e Miguel correm sobre o assoalho de madeira. Parecem, pelo menos, meia dúzia de crianças. Dou um pequeno pulo na poltrona e sinto frio nos pés, novamente.
Não digo nada. Gosto do som deles.

Resurrectione

2011-05-20T12:56:00.000-07:00

Certa manhã, ao sair para o trabalho, resolvi não calçar os sapatos.
Certa manhã não sinalizei para o ônibus, ao invés disso fiz a curva à esquerda no quarteirão e segui reto, acompanhando a sombra maximizada de minha cabeça na calçada.
Segui direto até a paisagem se dissipar, dando lugar a um deserto de areia vermelha e aroma férrico.
Sentia o mundo entre os dedos dos pés e , aos poucos, me colorir de vermelho as raizes do corpo.
Tornei-me deserto e me batizei Nada.
Por quinze dias o sol rachou o solo de minha pele para depois, com fulgor gritante, jorrar sua tempestade chorosa.
Da coluna ereta que antes me era a espinha ergueu-se a haste aguda de um cravo que, em sua primeira tira de pétala vermelha, soprou os pulmões secos do deserto, enchendo a sarjeta da rua Laboriosa de perfume morno.

Culto

2011-04-01T11:40:00.000-07:00

Da janela todo som é sussurrado
de se forçar à ouvir
e adivinhar sugestões.
Entre alarmes, sirenes
freadas, estilhaços
tudo é suspiro
calado na noite.
Da janela, a rua é presépio
de data deslocada.
E pela distância,
e pela altura,
sinto-me sereno
como um deus saciado.

John Donne

2011-03-17T18:56:00.000-07:00

"Nenhum homem é uma ilha, um ser inteiro em si mesmo; todo homem é uma partícula do Continente, uma parte da terra. Se um Torrão carregado pelo Mar deixa menor a Europa, como se todo Promontório fosse, ou a Herdada de um amigo seu, ou até mesmo a sua própria, também a morte de um único homem me diminui, porque Eu pertenço à Humanidade. Portanto, nunca procures saber por quem os sinos dobram. Eles dobram por ti."
John Donne

Estilingue

2011-03-04T08:59:00.000-08:00

Todos os dias, ao meio-dia, quando saio para trabalhar, passo em frente a uma escola de ensino fundamental. Uma escola pública, daquelas que leva o nome de alguma figura importante como homenagem.
Ao meio dia, quando saio, é também quando elas chegam. Dezenas crianças de mochilas nas costas. Correria, gritos, aventura. Diria que são sempre as mesmas, mas não posso dizer com certeza, para mim nessa idade todas parecem irmãos e irmãs de extrema semelhança. Porém, consigo identificar a recorrência dos rostos que as acompanham; mães, pais, tios, tias, irmãos... Conversam entre si enquanto os pequenos saem em disparada entre os transeuntes. Às vezes brigando, às vezes rindo. Um garoto tenta demonstrar força para os amigos, uma garota anda séria, tentando se passar por mais velha. Não importa o ato, não importa a criança, há um elemento em comum entre todas: o barulho.
Mas nunca foi esse o som que me perturbou, e sim o som proveniente daqueles rostos distintos. O som dos acompanhantes. São gritos para apressar, gritos para oprimir, gritos por gritar. Não havia atenção para com elas, não havia carinho, eram gritos... Berros, ordens. Talvez lhes atrapalhassem a conversa entre os adultos, talvez os passos curtos das crianças lhes fizessem perder o programa de TV favorito.
Um dia, enquanto caminhava entre as crianças, fui bombardeado pelos gritos de contenção. Mas em meio a todo o concerto de rispidez uma melodia de desespero rachou a cena e transformou o momento em silêncio. Não houve mais correria, as risadas cessaram, as mães e pais e tios e irmãos tremeram. Não houve pensamento ou reação nos três primeiros segundos. A mochilinha voou mais adiante, assim como o corpinho miúdo. O carro, ainda de motor ligado, fazia subir um forte cheio de pneu queimado. Neste dia meu atrasado no trabalho teve o tempo de uma oração.

A morte de uma criança é como a morte de um passarinho, silenciosa e inocente.

Ideofobia

2011-02-18T07:30:00.001-08:00

Confesso ser avesso às ideologias. Sustento meu apoio as ideias (que podem ser constituídos de coisa qualquer), mas não posso aceitar o idealogismo.Talvez considere todo aquele que seja utópico, mas não o combativo. Vejo garotos levantando bandeiras partidárias, políticas, econômicas e ouço suas necessidades de combate. Vejo-os posicionarem-se frente ao espelho e ajeitarem suas boinas militares de modo que seu "símbolo" esteja na mira de quem os olhar nos olhos. Vejo-os morderem os lábios na ansiedade de serem injetados a um mundo novo, algo sonhado, mas não seriam meros participantes de contexto, o sonho inclui a parada de boas vindas ao "libertador".

Como dizia antes, não sou um homem que despreza as idéias, sou apaixonado pelas ideias, apaixonado exatamente por seu espírito de confidencialismo verdadeiro. Um homem pode esculpir a imagem de um mundo ideal e, mais que depressa, odiar.

Criar ideais não significa segui-los, é multifacetar o mundo, mas aceitar o ideologismo é abraçar a idéia de outrem.

Ontem um conhecido vestiu sua bandeira vermelha e, por alguns minutos, fez-se a própria figura da revolução para todos os burgueses que o observavam enquanto comprava um capuccino numa cafeteria de shopping.

Manobra

2011-02-03T19:34:00.000-08:00

Demarco meu espaço só com os olhos.

Hexágono de plumas.

territorialismo de silêncio

- Senhores, vislumbrem o faisão

recém degolado. Senhores,

compartilhem o sangue em suas mâos.

Por meu pecado escolha a omissão,

a omissão dos mudos que,

por imposição maior,

calam o grito ainda no estômago.

- Senhores, em minhas mãos

carrego o pó. Abdico a ostentação!

Lhes entrego os brios que me cabiam,

pois foi essa ufania que fez destas penas

a nossa divisa.

São Paulo

2011-01-17T19:11:00.000-08:00

São Paulo é um emaranhado de metal vibrante.

É um castelo de concreto e luxúria. O sonho que perdeu o controle.

Na calçada os homens suam e olham as mulheres. Suam e olham pois não há espaço para o desejo.

A vida rola lenta. A vida, na verdade, não rola. é estática. O homem se movimenta por intermédio da roda e, aos poucos, vai se tornando a própria roda.

São as pernas humanas que movimentam os carros, os ônibus. A cidade fez dos homens e mulheres as locomotivas modernas. Expelimos fumaça pálida, rugimos o motor de nossos pulmões. Corremos sobre o emaranhado do metal vibrante.

Moro em São Paulo já faz um tempo considerável e me nego a ser uma locomotiva, porém, ando entre trilhos e um desvio de atenção pode me levar uma perna ou mais.

1:12

2011-01-11T05:41:00.000-08:00

1:12 da manhã

o asfalto molhado é rasgado por pneus,

bêbados cantam alto, em irmandade,

enquanto a água se empoça em velhos boeiros.

A cidade pulsa morimbunda, em estado hipnótico.

No ninho, os suores expulsam os lençois,

o calor inflama a pele,

e eu não durmo,

vigio o sono da minha Vênus

para que no dia seguinte possa haver Sol.

Quadro

2010-12-14T07:22:00.000-08:00

Era mais do que apenas uma chuva fina. Era, de certa forma, um desmanchar lento e triste do céu, como se a força que antes o mantesse suspenso aos poucos fosse abrindo os dedos em desistencia.
As ruas tornam-se vazias, os homens se escondem em casa. Se escondem no trabalho. Apenas mantém os olhos, furtivos, por detrás das janelas. Evitam vislumbrar a queda como se evita assistir a morte de um animal.
E no canto mais baixo da rua, onde não há para onde fugir, a existencia se empoça.

Esboço de sombras

2010-11-18T04:36:00.000-08:00

Há tempos que os sonhos cessaram e esfriaram os leitos.
Tudo que era azul e tudo que era negro se iluminou, e com eles o que lhes habitava.
O sol, que outrora inflava velas e páginas, hoje queima as folhas das plantas mais frágeis.
Me sento e observo o fim da migração. Pois, apesar dos alongados prédios, do asfalto baforento. Dos canos, dos fios, dos motores. Apesar das idéias, da pressa e das barreiras, permaneço sentado debaixo da velha ponte abandonada. Na velha estrada de terra. Castigado pelo mesmo sol e pelo antigo Pai Tempo.
Somos o coágulo do Tempo.

Trecho

2010-10-26T08:26:00.000-07:00

" Minhas mãos parecem dois blocos de gelo e posso ouvir meu coração batendo alto dentro dos meus ouvidos. Ligo a torneira do banheiro e a água jorra pela penumbra. Ainda são 5 horas da manhã.
Sinto um cheiro insuportável de ferro exalar de mim. Foi esse maldito cheiro que me acordou, rompeu a horrenda sucessão de pesadelos que violentavam meu sono. Acordei num pulo, segundos antes de, talvez, morrer afogado no meu próprio suor.
Vejo o sangue em minhas mãos, sangue e sombras. Talvez só sombras mas não posso acender as luzes e me certificar. Não posso olhar no espelho e enxergar meus olhos. Agora, tenho olhos de animal. Tenho grandes olhos de hiena. Tenho o bafo quente e faminto da hiena. E sangue nas mãos. As lavo, desesperadamente. Ontem rompi o fio que me separava das feras. Me tornei uma fera, um pedrador. Não posso mais voltar para a cama, devo dormir sozinho em meio a folhas secas e gravetos velhos de um canto isolado. Devo deixar que a brisa fria da noite me livre desse odor. Matarei minha fome comendo insetos e pequenos mamíferos. Saciarei minha sede com sangue e água barrenta. Calarei a razão e o sentimento.
Esfrego minhas mãos mas as manchas permanecem. Elas não podem ser lavadas, não estão na pele.
Sinto minhas pernas fraquejarem e me seguro nas beiradas da pia. Meus olhos, refletidos no espelho, são duas manchas negras. Não sou mais um homem."

Ócio

2010-10-18T17:55:00.000-07:00

As vezes, quando caminho,
me basta apenas a lama nas botas.
Não sinto o pó das pequenas alturas
não sinto a faca do tempo
que insiste em podar as extremidades secas da vida.
Quando caminho, abaixo os olhos
para evitar os rostos
para evitar a fala.
E quando o céu abre e o sol faz cantar árvores
deixo que queime apenas minha nuca
pois me basta a lama nas botas.

"O ócio, Luiz, te é molesto; pelo ócio
exultas e demasiadamente gesticulas,
o ócio arruinou, antes, tantos reis como
cidades opulentas."

Passantes

2010-09-30T20:40:00.000-07:00

A caminhada era lenta.
Vinham presos em conversa,
serenidade e copos na mão.
A noite era mais fresca,
as gotas de chuva fina acariciavam
os rostos jovens.
As ruas lhe assistiam,
as casas os ouviam
e a lua esperava, refletida no vinho,
para no próximo gole beijar seus lábios.

2010-09-30T05:13:00.000-07:00

Um dia ele se fez maior.
Lançou alto as mãos e escalou os edifícios
que esticam a cidade.
Tomou, de repentino,
o vinho,
a mulher,
o céu
e os tomou num largo trago
fazendo daquele dia
a subtração de todas as sedes.

O Discreto.

2010-09-25T08:10:00.000-07:00

Arranca da terra o coração
como separa o mar vermelho
com um simples gesto de mão.

Do pó ao ferro
do ferro ao cobre
do cobre ao ouro.
E de lábia convicta
de prévio decoro.

No silêncio de seus gestos
a agudez precisa
que inveja aos corretos.

A Maquina de Prover Sentimento

2010-09-16T05:49:00.001-07:00

Na sua ausência o dia,
nublado, ainda tem o cheiro
que certa vez confundi
com um aroma a mais
de seu perfume.
Os braços, sem abraços,
sujeitam-se à agressão
de uma brisa fria
que surge de esgueira
dentre as árvores.
E o dia, escuro,
o verso,
e a nostalgía ambiente
são apenas sombras de quando
marcamos essa terra, unidos,
embebidos de vinho e paixão.

Desafinado.

2010-09-02T12:44:00.000-07:00

Anda de esgueira à sombra da hostilidade.
O fio que agrada é o mesmo
que abre a ferida.
Sendo grão ou monte,
a palavra direcionada,
o naufrágio do encouraçado,
o beijo mal dado.
Tudo que já fora subtraido
faz peso na medida
da verdade escondida.

Desconstrução.

2010-08-24T19:55:00.000-07:00

Braços, pernas,
vísceras e lira.
Sobre o leito o tórax expõe
o coração seco de quem mira o passado.
O mito desmembrado pelas mãos pequenas da paixão.

Epode II

2010-08-19T20:46:00.000-07:00

Desde a queda que te calou a voz
figuras o próprio albatroz.

Epode I

2010-08-11T05:24:00.000-07:00

Olhos fixos que concordam em sussurros
outros que seguem, atentos, tal atenção.
Um cão-gato-rato anônimo.

Κάθαρσις (Catarse)

2010-08-10T19:37:00.000-07:00

Quando Horácio alcançou
o cume de tal colina
seus ouvidos eram
sonatas em fá e
a chuva que precipitava
lavou-lhe o suor do rosto
e fez de seu corpo
fio de ouro.

Herança

2010-07-27T21:33:00.000-07:00

Cresci em terra rasgada ao meio, o que impossibilita a formação de um homem inteiro. A divisão da terra constrói uma divisão de alma, um lado índio e outro bandeirante (de colar de uma orelha só, a mesma que lhe falta no lado esquerdo da cabeça). Quando o Sol corre de nuvem em nuvem, no meio da tarde, sou espectador dos duelos de pipas que se enfrentam em colisseus infantis, sou gatilho por trocados mal-dados num suspiro de vício saciado. Entre trens e carroças. No vestido florido calçando chinelos que marca abismos no cimento seco do próximo morador. Pecado que forma prepotência. Certeza de vislumbre duvidoso.
Herança do fio de uma foice.

Dunas

2010-06-19T03:54:00.000-07:00

Talvez houvesse maneira de chegar à conclusão esperada não tivessem sido ditas todas as palavras possíveis sem uma total expressão.
O corpo faz dunas nos lençóis. Dunas de um oásis noturno onde há calor e tranqüilidade.
Mas ainda não há palavras.
Já doei todos os olhos e toques. Deixei os lábios sobre sua superfície calma. Espalhei meus órgãos em oferenda sob seus pés.
Mas nunca houve palavras suficientes.
Sinto a não concreticidade da fé religiosa. Sinto a desorientação do amor camoniano.
É toda a dor aconchegante, é toda a entrega, as camisas perfumadas, os meus olhos no vento de seu cabelo. São as dunas onde me deito.
E durmo, por dias. Durmo sentindo o palpitar do meu coração que está enterrado lá, no fundo dos lençóis.
Faz um ano que não encontro palavras para lapidar uma placa sobre meu templo. Me sinto gago ao tentar repetir a melodia mas deixo que seus dedos continuem a tocar as cordas.
Então me deito e amo em silêncio cada duna do seu corpo durante dias, e anos. E não pretendo me levantar. Sorrio em silêncio e amo devoto.

A pedra do pastor.

2010-06-01T15:32:00.001-07:00

Tremula bandeira
no córtex da terra
onde antes
mais leve, sem o
peso da patente
já era
alívio em campo sem seio.
Pois que o fim da fome
sem o sangue da nação
não dá bril
ao homem;
Sine qua non!

Porto vago.

2010-05-25T18:06:00.000-07:00

Como se fosse eu o culpado
pelo rolar das pedras soltas.

Ao anoitecer, quando a fadiga é
um pouco maior e
mais aconchegante que o tédio,
me pus a vislumbrar o alto
e esperar pela âncora que
se cravaria aos pés do mundo
e estenderia a noite
ao fôlego dos pássaros.
Mas por demasiada pressa,
corrente insuficiente ou
solo frouxo, as estrelas ainda
caminharam.

Como se fosse eu o culpado
pelo rolar das pedras frouxas.

Louvor de feriado.

2010-04-28T05:10:00.000-07:00

" - Está pensando para que? Não pense, só sinta! Vamos sentir um pouco do nosso egoísmo! É lindo fazer o feio, é vanguarda ser torto, ser clown bêbado de palco. Façamos uma roda e contemos, entre aplausos, como enfeitamos nossas ações mais impulsivas. Agora pare, não pense mais! Afinal, se a leitura é burra porque haveria de ser penosa a escrita?"

Fratelli

2010-04-21T21:45:00.000-07:00

Di che reggimento siete
fratelli?

Parola tremante
nella notte

Foglia appena nata

Nell'aria spasimante
involontaria rivolta
dell'uomo presente alla sua
fragilità

Fratelli

(Giuseppe Ungaretti - Mariano il 15 luglio 1916)

Tragédia universal em três atos.

2010-04-20T13:18:00.000-07:00

Uma folha seca caiu, em plena tarde,
bem no meio de uma praça sem nome.

Fez sombra contra o sol,
sussurrou em rodopios,
e tombou.
Uma folha seca caiu
cortando a frase
de João,
atrapalhando o perímetro
de vôo das moscas
e quedou, muda.

Pois, apesar do solo,
do salto,
e de toda poesia
de cria desgarrada,
não era mais que uma folha seca
e desnecessária
em plena tarde.

Volta e meia.

2010-04-07T05:33:00.000-07:00

Hoje reacendi o cigarro de anos atrás.
O vento gelava as pontas dos dedos e altos pinheiros remavam o ar. Eu caminhava entre concreto e mármore enquanto tomava longos goles de vinho (vinho esse do qual nunca me desfiz).
Era tão grandioso me passando por Deus que arranhava os joelhos em beiras de telhados e me cegava entre nuvens.
Ao reacender o cigarro encarei todos os olhos da cidade e eles, sem palavras, denunciaram não ser inédia minha passagem por lá. O reflexo da poça que amanheceu fria é só reflexo da poça à muito já seca.
Pois, por mais que volte a pisar o lago congelado ou a sentir o gosto de fumaça e menta, meu tamanho foi levado com o tempo e ao entrar novamente nesse palco não sou maior que uma lembrança. Um fragmento adulterado.

Ensaio de reflexão espontânea.

2010-03-26T23:07:00.000-07:00

O senhor se olhou no espelho
e viu o garoto que antes habitava
o espaço de suas rugas.
Já não tossia mais até a náusea,
nem fugia de agulhas
e quartos vazios quando a noite
caía,
Já precisava de lentes para enxergar
os letreiros ao longe,
e adquirira o hábito de sorrir por convenção.
E assim sorriu, quando não desejava fazê-lo,
ao refletir que hoje o seu medo
era saber o motivo,
amargo,
pelo qual se encarava em frente ao espelho.

Tela

2010-03-08T20:49:00.000-08:00

Quando o relógio parou
por já não fazer sentido
contar minutos e esperar
momentos, não desejava mais
que o mesmo cobertor
sobre dois calores, e meu cansaço
no teu colo.

E no te amar, de toda maneira,
faço de ti minha vida inteira.

Haicai.

2010-02-26T20:52:00.000-08:00

Olhos na parede
do quarto. Rompe um parto
então sente sede.

Desembarque

2010-02-19T13:49:00.000-08:00

As rodas relincham
ao abraço dos freios que
interrompem os sonhos
em azul e preto.

Os morros se foram
assim como
os galões fumegantes e
os olhos marejados
à beira da estrada.

Homens se levantam olhando
o relógio,
mulheres se precipitam
a arrumar os cabelos;
Todos em solo esperado,
no destino bem mais valioso
que o valor pago pelas passagens
(ou ao menos para mim
que só sinto
e assisto
os olhos que se abrem).

A brisa desliza
pelas janelas seladas,
o sol ilumina
campos, antes castos, e
insemina dias, calores
e embriões futuros
na terra vermelha.

A grande máquina cessou,
cuspindo histórias junto ao
combustível queimado.
A grande máquina cortou
a própria espinha dorsal
e desabou sobre a macieira
do novo Édem.
E todo homem, mulher
e criança, antes embalados
pelo motor,
vestem agora a própria nudez
e sentem a grama por entre
os dedos dos pés.
E eu, que permaneci acordado
entre as curvas e retas,
entre as linhas e parágrafos,
entre as palavras do poeta francês e
as explosões combustíveis
posso dormir sob a sombra
das grandes árvores
de meu esperado jardim.

Durante o sono

2010-02-11T15:24:00.000-08:00

Vitor ainda tremia. Os olhos fixos na mão que pendia, inerte, para fora da cama. Peculiarmente mais robusta, de veias roliças e aparentes a mão se assemelhava a um galho de árvore, levemente retorcida. Já não esboçava movimento algum mas as marcas de dedo ao redor do pescoço do rapaz ainda estavam bem aparentes e seus pulmões lutavam para recuperar o ar a pouco interrompido.
Imóvel. Podia estar se fingindo de morta num impulso instintivo, ou só esperando para o próximo bote enquanto juntava energia nos dedos para que, dessa vez, o ataque fosse definitivo. Vitor se esticou e tentou alcançar qualquer objeto minimamente maciço para que pudesse se defender; um chinelo de borracha, lata de cerveja vazia, meias, cuecas, óculos. Cinzeiro. Isso, um cinzeiro de vidro, parecia pesado o suficiente. Não era exatamente uma arma mas ajudaria.
A mão treme. O dedo mindinho, o menor dos galhos, tem espasmos leves que fazem com que mão toda vibre, como um animal sedado ao acordar. Então o impulso, os dedos se esticam furiosamente.. Vitor levanta o cinzeiro ameaçando a agressora. Num segundo a mão é projetada para cima e despenca na cama, de pé sobre os próprios dedos, como um animal, sem motivos, sem explicações. Não importa, já não era mais a mão de Vitor e isso foi o suficiente para que o cinzeiro a atingisse certeiramente. A primeira e a segunda vez, e a terceira. O sangue jorrou e ela caiu novamente, inerte. Parecia gravemente ferida, entre as margens dos cortes recém adquiridos se viam tendões, artérias, miúdos de carne...
O rapaz se levantou e correu pelo quarto, correu sem rumo, o braço balançando como um trapo. Precisava de uma faca. Ela podia acordar novamente... Podia acordar mais violenta. Precisava de uma faca, um canivete, uma tesoura de jardinagem. Devia acionar a polícia? Olhou a agressora e estremeceu. Bom, tudo bem, nunca usou muito a mão esquerda, mesmo.

Mordia o lábio ao lançar mão sobre uma pequena faca de serra que jazia num prato cheio de migalhas de pão.

Patas na sarjeta.

2010-01-24T12:10:00.000-08:00

As pernas esticadas tão
relaxadas repousam
entre a calçada e a sarjeta
enquanto, dorme, o corpo
num saco plástico.
Corpinho gordo, figura
um mosaico branco e cinza,
o terrível sorriso
canino
ainda cumprimenta
os passantes.
E a chuva molha
o plástico
e lava
o pelo
do cão
que jaz
em paz.

Vigília

2010-01-19T21:13:00.000-08:00

Após noites de chuva o céu se abre e trás consigo o calor. Um sopro quente sobre a cidade.
O dia foi cansativo, não lembrava de ter andado tanto assim desde a última viagem ao sul quando, vagando pelo desconhecido em busca de um lugar para dormir, cheguei a caminhar mais de 20 km pela manhã. Hoje não foram tantos km nem por tanto tempo consecutivo. O encontro com amigos, a cerveja gelada e a carona, que rendeu um bom caminho, ajudaram a aliviar a tensão das pernas e o suor do rosto, mas novamente estou caminhando.
A noite está quente. Passando sobre o viaduto que se ergue ao final da Eusébio Matoso sinto o cheiro morno do lixo que navega sobre o rio. Estou suspenso sobre colunas de metal e concreto, entre o bafo quente do céu que me amassa os cabelos e o vento quente do rio que sobe pelas barras da minha calça. Um super compressor urbano. Um souvenir para nos recordar quem somos, feito cada dejeto pluvial que desliza com a correnteza sem serventia e cheio de odores. Deixo o viaduto mas levo comigo o cheiro. Levo-o junto aos poros.
Mais a frente velhas carcaças de ônibus ainda insistem em transportarem velhos rostos que insistem em viver. Cruzamentos. Luzes. A cidade palpita levemente.
Subitamente, ao zigue-zaguear algumas ruas, a noite toma vida. A calçada explode em passos. A juventude toma os bares. “Um brinde!” e estranhamente todos eles tem algo a brindar. E quando não o tem brindam em silêncio, brindam em ritual ou brindam com a garrafa. Os sons se misturam, as risadas, as músicas, os carros e os vômitos. Dentro de cada grupo seu seguimento de som. E sobre todos, o bafo quente do céu. É como se cada brinde fosse o estouro de um novo big bang que resultasse num universo à parte por grupo. Sob o mesmo universo quente. Me sinto um arcanjo, voando entre mundos para lhes trazer o esgoto. O cheiro do passado.
Atravesso a cidade. Minhas pernas já dão sinais de fraqueza. Se não fosse a carona talvez eu tivesse caído já a um bom tempo atrás. Viro a primeira esquina que encontro e sento no banco de uma praça vazia. As pessoas ainda cantam e bebem. Sinto vontade de sair de lá o mais rápido possível e sairia se minhas pernas não doessem tanto. Obrigado a assistir a vida, talvez nesse momento eu fosse realmente um arcanjo, divinamente ocupado em acompanhar o nada. Mais ao lado um cachorro sai dentre os arbustos mal podados da praça. Me olha, sereno, e põe-se a coçar a orelha com a perna dianteira. Alheio, observa a multidão. Sorrio. “Se eu sou Gabriel, tu és Deus”.

Anonimo

2010-01-13T13:07:00.000-08:00

Num instante
o peso do céu
rompeu o horizonte
e caiu sobre as costas
de mais um
que passou a dormir
de olhos abertos.

Frutificai e multiplicai-vos.

2010-01-09T08:37:00.000-08:00

A neblina cai sobre a grama
como orvalho, como suor,
o refresco do solo em dias
muito quentes.
Eu busco abrigo no teu corpo,
percorro da nuca à coxa e
descanso na sombra
do meu Édem vivo.
Me deito entre flores
onde a nudez abraça a criação
e cavo fundo, até o subcutâneo,
para plantar o pecado na terra vermelha,
colher o suspiro no verão,
e o desejo no inverno.
Me deito entre flores
e me alimento da água
e do sal
do jardim de sua pele.

5ª

2009-12-16T20:18:00.000-08:00

“Abre a janela, meu amigo,
joga a bagunça para lá e senta na cama.”
É no pedaço de vista
de rua trepidante
por entre as escadas
onde se abrem rachaduras
onde se soltam demônios
e melodia aos ouvidos
dose aos estômagos
frases às paredes
é por dentro da vista
subindo as escadas
onde a porta está sempre aberta
que a vida se refugia
quando a noite lhe desabriga.

Beba um copo
solte a fumaça
mate um novilho
em nome do tédio

“Mas lembre bem, meu amigo
foi por excesso que caiu Gomorra,
faça desse antro o seu abrigo
só não abra a geladeira, porra.”

Sístole.

2009-12-11T16:48:00.000-08:00

40 minutos atrasado, corro.
A cidade ensaia seu ballet free-style. Carros rodopiam, ônibus sacolejam em danças rituais. Dois ou três motoqueiros acertam um “quebra nozes” em frente ao café da manhã público.
A gravata pende ainda aberta em meu pescoço, o café ainda está entre os dentes. Penso desculpas, penso atalhos, penso se coloquei meias mas não confiro. Os pés recém acordados sofrem com a pressa. A casa se encontra num ponto “A”, o local de trabalho num ponto “C”. Ambos formam uma linha retilínea em que B (eu) vai de um ponto à outro. Visualizo o espaço, a distância viabiliza a existência de meu relógio. Minha saúde física mantêm minhas pernas em movimento porém as pernas em movimento acelerado marcam o atraso. Preocupação. Adoeço psicologicamente, o que me torna socialmente despreparado. O triângulo físico-psicológico-social perde duas pernas eu perco dois minutos, é um processo lento e auto-destrutivo, é humanamente característico.
Quando penso em trabalho penso em meu pai. Penso nos sapatos de meu pai, me vejo calça-los, mas ainda são enormes para meus pés.
Empurro uma senhora que fecha a calçada, ela grita. Apita uma campainha de cordas vocais velhas e frouxas. Ouço ofensas. Não ligo.
46 minutos atrasado, a corrida chacoalha meu estomago, sinto náuseas, perco fluidos, ganho velocidade, perco folego. Tusso, me apoio num poste cinza forrado de anúncios e vejo uma gota salgada cair da minha testa ao sapato de couro escuro. Levanto o rosto como que para sugar o mundo pelas narinas. Respirar fundo e lentamente. Respiro,me acalmo... E a vejo. Caminha devagar, destoando do quadro geral. Tento perceber a cor dos teus olhos, lhe acompanho o movimento da saia, imagino seu corpo nu, seu destino, seu nome e a perco numa esquina sombreada e recém lavada. Largo o poste e corro os últimos 100 metros rasos que precedem o ponto de ônibus. Talvez chegue antes das 9:00.

Páscoa

2009-12-07T09:19:00.000-08:00

Foi de pão e vinho
e confissões fraternais
que se abriu
o corpo de Cristo.
A bondade e
a alma de cordeiro
quando forjadas
em ponta de lança
lhe atravessa a paixão
toráxica
do fígado à homoplata.

Como diria um velho amigo...

2009-11-28T16:05:00.000-08:00

Hoje, pela manhã, o café me pareceu mais amargo do que de costume, mesmo após colheradas generosas de açúcar ele ainda se manteve amargo. Às vezes o sono se desvencilha de suas pálpebras em meio às quatro da madrugada e foge por uma fresta fina da janela, seguindo a rotação da Terra, seguindo a noite, para se permanecer sono. Delirar em noites orientais. Me pareceu algo assim, talvez bem menos lírico, diria até mais irritante. Acordei.

Nunca fui um grande apreciador das manhãs. Elas podem ser agradáveis, frescas ou diminutas em raios UV, mas são por demais silenciosas, um silencio peculiar, não como o das noites que em seus sussurros vão apenas rememorando lembranças recentes, as manhãs se aquietam frente as milhares de probabilidades por vir. Elas sentem medo de sí, e isso me apavora.

Não sei exatamente o que me fez acordar tão cedo. Talvez um sonho mal sonhado, um ronco arranhado ou um galo, vizinho de minha infância, que insistiu cantar em minhas veias. Cruzei meia dúzia de pernas matutinas que corriam ao banho, ao fogão, ao carro, à cama. A pressa lhe tira a atenção, ninguém quer ter uma manhã de atenção.

Fiz meu café, 4 colheres de açúcar. Amargo.

Lembro de um amigo que costumava dizer que homens de verdade não tomam o café adocicado. “Homens o tomam puro, amargo, revigorante. Só assim se acorda totalmente”. Estranhamente esse mesmo amigo não era capaz de levantar-se antes das 10:00.

Por fim, sentei-me numa velha cadeira de plástico e assisti ao espichar da vida que se ergue com um arrepio. Vagarosamente despejei o café negro sobre a terra de um vaso de flores murchas e fitei meus próprios sapatos. Por hoje não desejava despertar por completo.

Aconchego

2009-11-27T00:53:00.000-08:00

Quando me deitei
à beira mar
deixei com que a onda
quebrasse em linhas
sobre meu travesseiro

E o por-do-sol
respingou,
sonolento,
sobre meu rosto
que dormia
em paz.

Honra vil

2009-11-21T23:32:00.000-08:00

eu tenho que começar
de alguma maneira
eu tenho que recomeçar
de novo

duas cervejas pagas
e uma cachaça pro tiozinho lá
ê laiá

na noite que revem
e vem trazer
o esquecido na solidão
que pede um trago

mais um
por favor

e dois reais
botam pra dormir
como um anjo
beijando a guia

diria até meu amor
mas está meio caro

volte na sexta, por favor
por favor, por favor
e traga um pedaço de papel
envolto em couro

saque além do bigode
e da barba
de um pra lá e um pra cá

que é da vontade que se faz o ouro
e é assim que se faz

Magna

2009-11-21T15:41:00.000-08:00

A terra é, predominantemente, cinza e vermelha. Antes do verde, do azul ou negro, eram apenas o cinza e o vermelho, como osso e sangue. Desse bi-colorismo surgiu a saliva das rochas em forma de oceano, e da saliva o resto mastigado que, brotando no canto úmido do cenário, fez-se carne, de grandes mamas a jorrar leite coalho que, por sua vez, fez do vermelho os vermes.
Há quem diga que são modelos de barro ou macacos com talheres, mas a verdade é que tudo provem de um onisciente traço pré-existente de nada.
Certa vez me disseram que Marte em determinada posição abria um leque de possibilidades cegas de tragédias eminentes. “ Quando estive doente só não me preocupei porque os números prometiam recuperação”. E assim como Marte, a veia safena migrou ao tórax para abrir novas possibilidades de dor e cicatrização demorada. Os planetas não cauterizaram aquele senhor.
Hoje, pela tarde, o céu voltou a ser apenas cinza e jorraram grandes poças de saliva sobre os telhados. Fiz meu papel de carne.

Corpo de Julho

2009-11-10T06:44:00.000-08:00

Mas se não fosse a espreita
quase sinestésica do lembrar
que me embala a dirigir
manhãs shakespeareanas de
elenco alheio.
Se não fossem seus pés
pequenos e marcados
que já antes marcaram
o torpor cotidiano
e ainda hoje
forçam a disritmia
quando voltam-se, novamente,
a mim.
Se não fosse o olhar
daquela pinta
a direção
de suas mãos
a impressão
por seus olhos
E se não fosse ela
seria eu
só frio e fome

Novembro

2009-11-04T19:01:00.000-08:00

São os carros
e portões
e garagens
e jantas
(ou o cheiro delas),
no chamar,
fim do futebol,
de traves de tijolos,
no reavistar.
No círculo vermelho
que surfa em prédios
que se anuncia a noite,
fornalha de verão.
E o suor,
salgado, de todo o dia
dorme úmido no lençól.

Precipitação

2009-10-29T20:57:00.000-07:00

Uma frota de navios roçam o cais e trazem pacotes. Pacotes e homens, que por sua vez trazem saudades, salários e sífilis do Leste. Da terra do Sol nascente, do trigo, dos olhos e fios escuros. Enquanto aqui termina uma longa jornada de trabalho, do outro lado da cidade homens afundam-se em lama e pedras com suas britadeiras e lanternas construindo o ninho da grande minhoca metálica cujo coração é um terceiro trilho. Mulheres fazem jornada dupla entre a solidão e a maternidade. Crianças se perdem em multidões e observam cadarços desamarrados. Técnica. Tudo se baseia em técnica. E os edifícios, soberanos em cálculos e metais, observam silenciosos, com seus balançares de elefante, toda essa mirmecologia mamífera. Há correntes marítimas, correntes culturais, correntes migratórias e correntes, simplesmente. Alguns pássaros seguem para o norte, alguns condenados para a cadeia. Garotos se alistam, pegam fuzis e juram ao que amanhã hão de praguejar, garotas entram na universidade e bebem até acordar ao lado de um sujeito de sandálias. O feto se forma besuntado em álcool e já entende o mundo mesmo antes de receber suas unhas. Chaminés, canos, gargantas, espingardas. Nada fica eternamente recluso, o mundo age expelindo. Magma jorra pela grande acne de pedra. Doninhas saindo de suas tocas. Espermatozoides ejaculados. Almas sopradas. Dentro de seis meses alguns homens deixarão novamente suas casas sendo lançados ao mar. Lançados à tormentas, escorbuto, e ao abraço solitário de uma prostituta tailandesa. Dançarão a noite toda para que quando seus olhos se fecharem, sobre o peito moreno de suas amantes, o Sol se abra, esquente-lhes as almas e cegue suas pendências.

Póstumo

2009-10-27T18:41:00.000-07:00

Ela estava no fio da lâmina,
no mantra.
Cavalgando em estações,
em cada punho do Tinku.
Entre a lama, à beira do rio,
no vão de dedos descuidados.
Ela estava nos olhos do pastor.

Cuspida, pela manhã.
No amigo, na ciência,
no santo manto roxo aveludado.

Ela costumava estar
em pregos, em lanças
em sangue e pão.
Em medalhas pendentes
entre seios semi-aparentes.
Costumava e esteve
no marejar de olhos
em leitos e macas.

Costumava estar na
própria imagem do Sol,
e hoje, não está mais
nem em versos.

Lírios

2009-10-20T19:10:00.000-07:00

O antigo não se apaga,
desliza pela velha gola
que ontem fazia pé à cabeça
e hoje bate à altura
do peito.
Ainda sou rio
de terra-rasgada.
Ainda sinto o cheiro
úmido
de cimento e chuva
que se casam
no canto rachado do quintal.
Antigamente sonhava
em entrar no porão
apertado
da casa de meus pais,
mas Luiz, meu amigo,
o mundo, hoje,
lhe é mais estreito.

Roda de subúrbio

2009-10-16T00:17:00.000-07:00

...
-Acho que o pessoal aqui anda é falando demais.
-Acha? E o que isso tem de ruim?
-Tem que não se deve bisbilhotar a vida alheia, muito menos fazer dela trama de fofocas. Esse povo já tem muito do que cuidar em suas próprias vidas.
-E acha que saber sobre os outros não é mais uma maneira de se resguardar?
-Não. Acho que é pura e simples falta do que fazer. E uma pitada de cretinice.
-Pois então, e o que acha do tal Theo, filho do velho Juca lá das flores?
-O que tem o garoto?
-Não foi certo o que fizeram com ele?
-Não.
-Não? Pelo amor de Deus, Manuel. O garoto era uma aberração!
-E você é algum médico para saber apontar o que é normal e o que é aberração?
-Não, mas sei que alguém que nasce com um buraco na cabeça não é dos mais normais.
-E isso faz dele um problema?
-Minha santa virgem, Manuel! O garoto assoprava pensamentos. Não podia pensar em nada que logo soltava aquele bafo de ideia em voz alta!
-Isso é tudo papo, Fernão.
-Não! Pela minha mãe que não! Até própria Isabel, prima do Seu Aurélio jura que já ouviu os papos da cabeça do rapaz. E pensando bem, acho que até eu mesmo já ouvi uns sussurros uma vez, quando estava na feira e cruzei com ele...
-Ah, você acha?
-Acho, quase certeza.
-Ainda assim... Não deveriam ter feito nada com o pobre garoto.
-Aberração. É assim que é. A gente tem que proteger nossas famílias, homem!
-Proteger do que?
-Manuel, se fosse certo soltar tudo que se acha, Deus haveria de botar furo em toda testa que nascesse.
-Está bem, Fernão, está bem. Certo mesmo é falar pelas costas.
...

Coleiro-virado

2009-10-13T22:18:00.000-07:00

“Para evitar a fuga
corte as penas primárias de vôo,
fica mais fácil
com a ajuda de outrem”.

Dizem os sabedores
engaiolados.

Todo dia, após ligarem
os holofotes
sonhos e miúdos
alimentam os porcos
de sapatos e bigodes.

Há apenas o reverso
sobre os jornais sujos

E o gosto pelo desgosto
de si mesmo
lhe coroa
rei.

Nenhum cão ladra às 6:00h

2009-10-08T13:13:00.000-07:00

O Sapato desliza no asfalto
madrugado de garoa e
sono.
O dia, aos poucos
abre a janela, toma o café
e esquenta o velho motor
a álcool
Pela manhã não é preciso
ser grande. É preciso ser
ao todo, só manhã,
que os olhos, vontades
e dentes
florecem só em hora
de Sol e fome à pino.

Peregrino

2009-10-05T08:33:00.000-07:00

Caminho ao Oeste com estômago cheio
de mercúrio e césio 137,
a brisa se foi desde o
último ataque das engrenagens.
Quando o velho maquinário pesado
derruba paredes de velhas casas
os fantasmas particulares de outrora
fazem ninho em peitos descuidados.
Eu, por minha vez, caminho
tentando digerir metal
mas meu estômago é humano demais
para tal.

Museion

2009-09-30T20:07:00.000-07:00

Turva o Sol no metal da lira
na curva do som,
em areia branca.
O antigo chamado não há,
a inspiração é enterrada,
os louros, queimados.
Hoje o canto é súplica
sem remetente ou história,
vai aos olhos e gestos
serve à fome, ao desejo,
a um festim de Komos
de um devoto só.
No avanço de teus pés,
Terpsícore
No teu sussurro,
Calíope
No teu ventre,
Erato.
Pois és nove
de um só nome.
É carne, suor,
e suspiro.

Tyrannis Isotheos (ou Canto de Exaustão)

2009-09-29T17:33:00.000-07:00

A Fila anda vagarosamente, como uma entidade, um organismo vivo, serpenteando por pernas e pernas e pés e caminhos. Já posso sentir o gosto da comida e nem ao menos lembro-me a quanto tempo ingressei junto à espera, talvez algumas horas. O suficiente para não enxergar o final da fila e ainda cedo para não distinguir onde devo chegar. Mas sei que há comida. Nessas épocas todo e qualquer homem arrisca-se a umas colheradas de graça, um pouco de benção ao estomago sem o peso das ferramentas na mão para se fazer valer uma garfada. Todos se arriscam, talvez por isso hajam tantas pernas, e rostos. Rostos de olhos que fitam os calcanhares precedentes, eles são o ritmo, o caminho para atravessar o estômago da Serpente, cruzar o próximo portão e virar onde Ela toma o rumo da direita e some por detrás do muro cinza. Já não sei a quanto tempo estou aqui, talvez alguns minutos, junto a multidão, caminhando para o alistamento. Não, talvez seja uma evacuação, ou uma busca religiosa. Sim, acho que era isso! Uma busca religiosa, uma peregrinação rumo a santificação. Se bem me lembro há uma peste, ou um juízo final, todos desejam beijar a mão do Papa e subir no ônibus divino, mas ainda restam muitas pessoas a minha frente, quiçá tenham mudado de anfitrião e o próprio Cristo tenha descido para entregar o bilhete premiado, isso explicaria todos esses homens e mulheres de olhar triste. Olhos tristes e cansados. A espera sempre degrada o homem, a cada momento um pouco da esperança de chegar ao fim vai sendo roubada, ou a esperança de retroceder, deixar a Fila, seguir para casa. Mas todos apenas andam, serpenteiam. Acho que já se passaram meses, talvez os rumos entre becos escuros e matas densas tenham me tirado a noção de espaço-tempo. Poderia verificar melhor o tempo corrido encarando a mim mesmo mas só enxergo calcanhares, nucas e voltas. E olhos tristes. Todos aceitam as voltas, aceitam a Fila, o mundo precisa de braços, e da carne que há neles. O mundo precisa alimentar a máquina, somos a ração do Estado. Todos aceitamos ir ao matadouro, estou aqui porque acredito na nação, serei dilacerado com prazer e depois retirado dos dentes da linha de montagem com um grande palito de dente de metal. E por isso esperaria o tempo que fosse necessário. Somos gado, um grande rebanho de bois vestidos e de dentes escovados, temos o olhar triste do bovino mas não a força que há nele, mas somos muitos, somos uma nação. E estamos aqui há um tempo indeterminado. Caminho. Devo estar chegando em Sua garganta, logo serei regurgitado envolto em pelos e ossos. Não sei o que me espera mas ouço o ronco das engrenagens. Tenho medo, mas sigo a Fila. Não sou nada além de calcanhares que seguem e são seguidos.

Fome

2009-09-22T20:49:00.000-07:00

O que se perde
detrás das órbitas
secas, de pálpebras inchadas
e fluxo quebrado.

E bem ao fundo
onde deveriam
ser só paredes
há um fino
timbre
de vontade
desconcertada.

Marca

2009-09-17T09:08:00.000-07:00

Ontem mergulhei num abraço
e o deixei com um beijo
de boa noite.
As vezes o Sol não nasce
por dias,
então agradeço
as marcas de tinta
e sangue
que duram, silênciosas,
pela escuridão e pela pele
até a vez
do bom dia.

(15/09/09)

O Desfeito.

2009-09-09T06:27:00.001-07:00

José Maciel era homem normal
de nascença
e crescança
Filho segundo de três
cursou o fundamental
em escola de padres
e cedo descobriu não ter
de Deus atenção especial.
Para música mão
não possuia,
muito menos coração
para poesia.
Amar não amou
mas por fim
casou.
José era José
por documentação
bem podia ser Mané,
ou até Fernão.
Porém, era campeão
na fina arte da obtenção
de angústias e confecção
de nós,
o último no pescoço após
sua esposa fugir
sem ao menos se despedir
já de malas feitas
com sr. Marcos Freitas
que era só nome.
Hoje é matéria de óbito
de jornalista suspeito
que de algum jeito
trocou Maciel
por Coronél,
que virou pronome
e morreu desfeito

Símbolo Rachado

2009-09-03T06:35:00.000-07:00

Quando ponho os pés na grama
Pés que não o são
grama, cujo nome não é
de parto pronto,
o absoluto
nada.

A âncora.

2009-08-26T09:38:00.000-07:00

Não há tempo
para a razão-animal,
para
o amor comedido,
a culpa assumida ou
a sentença aceita.
Não há tempo
para acender velas,
curar a peste,
explicar a guerra e
perdoar.
Pois somos, ao todo,
olhos e vontades
fome, sede e
cópula.
Pés
terra
pêlos.
e toda defesa
frente ao espelho
é exercício
de distração.

Pausa

2009-08-24T10:16:00.001-07:00

E apagam-se 12 horas
após 42 badaladas
de exatidão perfeita.

À Vista

2009-08-17T19:36:00.000-07:00

Segue a manhã
no trote do Sol,
banhando em dourado
tudo que se alonga à vista.

Dos lábios vermelhos
ao fino fio, linha sutíl
de cabelo que se enrosca no travesseiro.
- A marca de dentes pintada no céu de teu seio -

Finda o veneno.
Traz a sobriedade.
Que se ontem rasguei o céu,
hoje talho em carne a verdade.

Pão

2009-08-11T17:09:00.000-07:00

Nos doam um prato, opção única,
e cobram gratidão, duas vezes ao dia.
Somos só a sombra do essencial.

9ª Sinfonia - IV. Presto - Allegro assai

2009-08-10T20:10:00.000-07:00

Já fazem algumas semanas que a reforma no quarto em frente continua ininterruptamente. Logo cedo, por volta das 6:30 os primeiros ruídos começam a soar, primeiramente fraco até seu compositor animar-se com tal feito e arriscar um bolero com marretas e lixas.
Já fazem algumas semanas e sempre inicia-se por volta das 6:30, horário em que nos encontramos dormindo/acordados, tão sujeitos a interferências, a projeções exteriores. Estado de sono Beta como eu poderia chama-lo para criar uma falsa noção de embasamento científico. Marretas, pedregulhos, raspagens, isqueiro, tosse, marretas. E o que antes era um simples sonho erótico torna-se um ensaio de destruição neurológica.
Todos os cenários de guerras juntos formando um resumo teatral em prol da atrocidade humana e seus frutos colhidos sobre um insone moribundo e sua cama. Mil e uma balas ao repique do despertador. O pigarro de um gigante, talvez os dentes de Deus Ex Machina. Sim, Deus Ex Machina partindo rodovias pela fome, escolhendo o destino de cada homem por intermédio de seu impulso irracional. Vestindo a máscara de Crono, pedra por pedra, vida por vida. O valor desprezado a cada deglutição, cortando a tela da profecia de seus filhos.
Vejo a luta pelo ópio, o sinal de despejo, a tesoura gigante a podar nuvens. Toda uma geração a festejar sobre ossos infantis. Concreto de dentes e fluídos. Fetos em doses de martíni, dançando aos rodopios no giro do dedo que há de prova-lo.
Encaro meu próprio testamento sagrado. Sorrio aos maias, danço entre as estátuas da ilha de páscoa, abraço cada civilização deteriorada. Ouroboros cobre o equador e sua saliva, quente, cai como chuva de verão.
Eu poderia escrever um épico, poderia ter um machado e a sede da justiça, poderia enterrar toda minha sensibilidade em um qualquer lugar esquecido. Poderia mudar de quarto, mudar de casa, tomar opiáceos e enterrar a consciência sob o travesseiro. Mas todo o dia as 6:30 a sinfonia começa e a cada dia decoro uma nova nota.

Quando cessa a tempestade

2009-08-07T13:22:00.000-07:00

Domam-se os sons, o ar torna-se seco, seco o suficiênte para reavivar o fogo.
Esperamos entre matilhas na companhia da jura sussurada entre dentes, colhendo o esperado que desliza sobre a nudez.
Foram-se noites e chacais, e pontes, e fornalhas, e o holocausto particular.
Toco os lábios em seu ventre, o único fiélmente condecorado como meu assassino.
"Assim que a idéia do Dilúvio sossegou,
uma lebre se deteve entre os trevos e as campânulas, e fez sua prece ao arco-iris, através da teia de aranha."

Sem Título.

2009-07-31T18:00:00.000-07:00

Segue o galope cego do tempo,
onde agarramos com unhas a crina
de seus ponteiros impassíveis.
A diversão displicente foi ao chão,
toda busca por tempo perdido rompeu-se
sob os cascos ritmados.

Há necessidade pela velocidade,
fé na impagável sorte do alheio.

Vão-se os lances de concreto,
as pontes partidas.
Marca a terra vermelha
ao peso do momento.
Mas a mão,
a unha,
entrelaça mais forte as rédeas,
cobra a corrida à espora
até ver ofegar o entardecer.

Força o pulo,
relincha em compasso.
A quinta-feira partiu antes, mas já desponta ao pé da noite.

Escuta, amigo.

2009-07-27T12:17:00.001-07:00

Então fecha os olhos
e conserva a pura
expressão do lúdico
o masoquismo quase lisérgico
de cada folha completa
de odes ao vazio
nada lógico
do teu caráter laxo.
Lambe o irreal
da ausência do ter quarto
molda o retrato
de sua audácia pueril
e segue sozinho.
Pois eu digo, meu amigo
que o remetente de sua carta
já vem há tempos comigo.

Tentações de St. Antão

2009-07-25T12:42:00.000-07:00

Indo além dos 20 anos
de pés na neve e meditação,
com pedaços no enfarpado
da fronteira adiante,
o ermitão também sofre baixas
por fogo amigo.

- Um relógio de ouro!
Preço caro pela fadiga
e lógica nada previsível
da pena, da seda
ou da sífilis novecentista.

Sem símbolo, então,
a marcha é reversa
aos antonianos.

The tower and the city

2009-07-18T15:09:00.000-07:00

"I always wanted to know what you think. We're talking philosophy this year. I have a lot of ideas myself but I never can put them togheter nice and logical. My philosophy is that you can't explain the world. It's too big and it's too crazy and sometimes it's funny and most of the time it's... Strange."

The Tower and the city. pp. 155
Jack Kerouac

Lúpus eritematoso sistêmico

2009-07-14T18:29:00.000-07:00

De pescoço dado
ao garrote das mãos
do acaso
Tão sucetível
à sarcoidose,
inveja, amor
e tuberculose.
A carne herdeira
de males sistêmicos

Homens,
entidades auto-imunes.

4 deJunho

2009-07-12T14:36:00.000-07:00

Ela me disse
Que andaria sempre à direita
o que entendi:
“à minha direita”

E no final de uma tarde
e de uma garrafa
cessou, também, minha
estádia tão distante.

E, por fim, no beijo
de não-despedida
ela concedeu-me, novamente
todas as noites de minha vida
as quais levava consigo.

Fragmento.

2009-07-12T11:51:00.000-07:00

O ponto de hélices voa acima da chuva, silencioso, sereno
Aqui embaixo o cheiro de poeira molhada e gasolina se estende
do começo da avenida até meus pulmões, que não se importam.
Assim deve ser a solidão, não dos exilados, separados ou perdidos,
esta é a solidão da cosmogonia divina, o estopim do que conhecemos.
Um pré-gênesis de irrelevância, um sussurro de tudo que importa.

Resposta ao Karma

2009-07-07T16:32:00.000-07:00

Aos poucos o rosto do rapaz ia se abrindo como planejado. Olavo sorria, arquitetando um sorriso mesclado que não lhe desse ares de bobo-sonhador. Tentava alcançar um tom de gentileza bordado de convicção, esse sim deveria funcionar.
Há 2 meses procurava emprego. A última empresa em que trabalhou deu-lhe experiencia e alguns meses de salário significativo, mas em tão pouco tempo a crise se instalou por lá e tratou de recortar boa parte do contingente efetivo. Na verdade não foram muitos, só ele, e tudo estaria bem se essa tal “crise” não fosse o cunhado desempregado do diretor.
Porém, amaldiçoar famílias unidas não lhe encheria o bolso , mas sim a gravata e o sorriso quebra-gelo que usava como armas para lançar-se a uma nova tentativa desesperadamente disfarçada.
- Então, Olavo, certo? Por que esse sorriso no rosto?

O senhor a sua frente mirava-o com seus pequenos olhos azuis, de maneira insignificante, enquanto preenchia alguns papéis aleatórios que se espalhavam pela mesa de mogno encerada. Era um tipo de altivez grotesca no alto de seus um metro e quase noventa de gordura e rugas. Os poucos fios brancos de cabelo salpicavam o topo de sua cabeçorra vermelha que já dava sinais de ceder aos efeitos da gravidade. O grande nariz de bexiga pendia frente ao rosto como uma bolha e o lábio inferior, caído, tinha aspecto de gelatina.
- Sorrisos não vendem caminhões. Conhecimento do produto os vendem. Diga-me, já trabalhou com isso?
Lábios trepidam. A palavra do grande Lorde foi lançada. Lorde da concessionária, Barão de RH, Duque da seleção de candidatos.
- Obrigado.
E foi assim. O velho obrigado seco e sem expectativas, uma daqueles que nos fazem implorar um pouco de mentira e esperança.
O rapaz levantou e saiu do escritório, atravessando a frota de monstros metálicos da Mercedes Benz para só, quando já longe do campo de visão do grande “outdoor” da empresa (o brasão real), desfazer sua máscara de pretensões e questionar os motivos dessa derrota. Caminhava com pressa rumo ao metrô. Talvez não tivesse construído a imagem necessária, talvez não fora tão simpático quanto deveria... Talvez...
E ao contornar a catraca e virar-se para a escada rolante, um sujeito qualquer, um apressado de cabelos bagunçados e corpo franzino, tromba de ombro contra Olavo e, no mesmo momento, roda sobre os calcanhares com um aceno e sorriso simpático estampado no rosto. - Desculpe, eu.. - mas é calado pelo punho de Olavo.
“Desculpe o caralho, e tira esse sorriso da cara!”

Km 223

2009-06-22T13:29:00.000-07:00

Foi ao tangenciar a rodovia principal
e cair na estrada secundária que
tudo que ignorava,
igualmente secundário,
trepidou e tocou o osso
do meu esterno.

E aos olhos de alma atormentada
2 quilômetros de girassóis
revestem com conforto irônico
minha tolice.

A Falange

2009-06-18T16:54:00.000-07:00

Toda manhã
depois da trombeta
o batalhão cria vida
em viva falange.
E no grito:
- Meia volta,volver.
A viva falange
bebe um gole
de agonia.

Amigo do alheio.

2009-06-08T18:53:00.000-07:00

Venci com mãos de copas
Em silêncio, quase blefando
sorrateiro, de mangas largas.

Do box 7 as pernas de pau
tomam a dianteira
Exata! 20 moedas nas mãos

Antolhos ao vencedor.
Algumas doses,
e boa sorte no que for.

Expediente

2009-05-28T16:47:00.000-07:00

Em fim de tarde,
de pernas cansadas
de horas de espera,
em beijo de alívio
na paz alcançada
toda medalha
é graça concedida

Em fim de quarta
de fé, fome
e desconsolo
Deus desce aos homens
em reflexo
de vidro fosco.

Canto Primeiro ao Nada

2009-05-27T21:16:00.000-07:00

A meia-noite já teria passado a tempo. Sem Hermes de Zeus, sem estalos no calçamento ou o corvo de Odin.
A luz fraca da lâmpada incandescente jorra entre as fendas da janela, as sombras dos móveis sussurram, conspiram, imitam o divino que lhes pertence por direito.
A fera, amarga, senta ao colo. A espada arranha a espinha dorsal. Os sapos, o caranguejo e a víbora.
Sem mais níqueis de Tânia. Ou lábios de Ivich. A ferida já aberta no peito do Leão veneziano.
A festa acabou, o conhaque acabou, mas a luz, amarela e lângiida espreita à janela.
O vírus e a água empoçada nos pulmões. O tiro já foi dado, a morte decretada.
Do nada ao caos e no caos a integração da ordem de argila, a paz cega e estúpida.
A estúpidez do nada.
Já teria passado a meia-noite. O pai já abandonará o filho, não seria a primeira vez.

São Matheus

2009-05-25T14:21:00.000-07:00

Um latido fino e estridente ecoa na pequena gruta de tijolos e garrafas, despertando a alma de toda gente bêbada e faminta de atenção.
- Quié, Matheus? O que você quer?
A mão afaga a cabeça do pequeno Matheus, que com mais um latido agudo lança olhos para um pedaço indefinido de carne que roda, devagar, numa churrasqueira negra de fuligem e descuido.
- Por que não está em casa, hein? - A mão tem voz aveludada quando se aproxima do pequeno, amigável, atenciosa. - Vamos me acompanhar pra casa, vamos? Vem!
Os pelos de avelã de Matheus se eriçam e um meio sorriso patético de cão se abre em sua boca, deixando a lingua abobada dançar entre a fenda de seu rosto. Ele pula, dança em torno de sua mão que afaga.
Mais um dia de fome para o pequeno santo Matheus de pelos sujos. Mas um dia comum para o desconcerto da conversa de bar. Mais uma história sem importância de um cotidiano sem importância.

Às Cegas

2009-05-14T16:19:00.000-07:00

Em noite de topos,

atirado aos negros

fios de cabelo,

arranco-lhe a lua

do céu de teu seio.

Para em manhã de ressaca,

de meia-alma,

vislumbrar a fenda

com que marquei o dia.

Troca

2009-04-09T18:48:00.000-07:00

Não há gama de conjunto maior do os componentes estruturais do que chamamos de sentimento humano.
A saudade, a ternura, o ódio, o amor, etc.
Fruto de anos e anos de amadurecimento pessoal e tão suscetível a abalos posteriores. Do amor ao ódio. Dá água ao vinho. Na atenção demasiada a terceiros, num olhar amigo, no abraço das pernas de outras mulheres.
Ela tinha 16 anos quando a conheci. Meu pequeno anjo, a inocência que me faltava, não por necessidade, mas por opção.

--------------

Ela caminha nervosa, de um lado ao outro da sala, enquanto permaneço deitado olhando fixamente para o teto. Lá em cima aquela antiga infiltração, a qual havia prometido a ela ter verificado há muito tempo, cria pequenas bolhas de tintas sobre nossas cabeças, em silêncio.
O baixinho da imobiliária havia me garantido que tudo estava em perfeito estado, porém, lá estão aqueles olhos de tinta e água para me lembrar das promessas não cumpridas.
- Filha da puta. Não podia ter feito isso, não comigo! Filha da...
Estico-me, tentando alcançar a almofada mais ao lado, ao pé do sofá, e com um movimento lateral escorrego pelo tapete até senti-la abaixo da cabeça.
Admito não ter sido tão dedicado como uma vez dissera ser, “muito longe do que eu esperava” ela diz, mas afinal, onde estaria a perfeição esperada? Sobre a mesa de centro? Na almofada sob minha cabeça? Na quinta sinfonia de Beethoven? Na infiltração no teto? Fomos tão espontâneos quanto à mancha no tapete.
Ela senta no sofá. Mão tremula. O rádio ainda ligado, como antes de ser interrompido pelo estopim, põe-se a cantar como um barítono europeu... Cômico.
- Assim será melhor - ela diz entre soluços e lágrimas que agora lhe saltam dos olhos como cascata – Depois de tudo que me fez, seu imundo, assim será melhor. Não... Não posso olhar para essa sua cara novamente... Imundo!
Deus, sei que errei. E perante ti aceito meus erros. E perante ela peço perdão, não com palavras, peço perdão aceitando cada palavra que me é dedicada. Cada insulto. por cada mentira anterior. Aceito a raiva por ter sido o autor da tristeza.
A música acaba e fecho os olhos. Ela se levanta. A mancha no tapete aumente. Sinto frio.
- Desculpe-me querida.
Ela soluça e engatilha mais uma vez o revolver.
A dor pela dor. Coração partido por coração partido.
Tão suscetível.
Troca justa.

(Texto não revisado e não lapidado.)

A queda do Front

2009-01-30T13:39:00.000-08:00

Deveria parar de marchar.
Os passos criam novas paisagens e o peso do mundo recai sobre o pelotão. Já não posso erguer o pescoço.
Durante anos a doença instalou-se em meus músculos, as veias haviam empoçado, porém, marchei. E a marcha curou-me o corpo e estendeu a vitória sob o céu, plano e rígido.
O pelotão canta ao avanço e eu só tenho 25 centavos no bolso.
Cantam sobre antigas guerras e epopéias românticas, mas a fome ensurdece.
“Mais mil passos, soldados! A próxima cidade nos promete camas quentes e uma ducha! Mais mil passos e torçam para abraçarem um céu de azul limpo, a próxima cidade estará em ruínas.”
Ainda tenho 25 centavos, talvez dê para um souvenir.
Mas o céu ainda é plano e rígido. Como a rótula de meu joelho, como as vértebras de minha espinha.
Já não posso erguer o pescoço. E a parada seguinte logo despontará no horizonte.

Quarto Andar

2009-01-18T11:56:00.000-08:00

A tarde escorria por entre os prédios quando alcancei meu andar. Era sempre um alivio tirar os pés daquela caixa de metal pequena e barulhenta a qual os moradores mais antigos chamavam de elevador. Era agradável sentir o chão firme sub os pés e deixar de pendular andares acima a deriva de um velho cabo de aço que, imagino eu, já estaria saturado de erguer senhoras gordas.
Pois bem, com a graça dos céus sai da pequena caixa metálica e caminhei até a porta do apartamento. Trazia algumas cervejas dentro da sacola, as que pude comprar com o dinheiro que sobrará após a bebedeira que havia iniciado ao meio-dia.
O apartamento cheirava a cigarro, cerveja quente e comida semi-pronta, definitivamente não era algo com que eu me preocupasse, na verdade adorava aquele cheiro, aquela iluminação fosca, as janelas abertas para a vigília dos vizinhos. Durante meses aquele havia sido meu lar e acredito que nesse momento já havia se adequado totalmente a mim. Meu útero.
Peguei uma das latas, que ainda estava gelada, e deixei a sacola no chão, próxima ao colchão do quarto.
Dei o primeiro gole naquela lata, gole que já não mantinha o mesmo prazer dos primeiros do dia em que toda a alma é lavada, jogando todas as causas garganta abaixo, essa lata, em particular, tinha como função tratar o corpo. Alimentar o doente após o fim da enfermidade para dar-lhe forças.
Debrucei-me na janela, como de costume, e observei o movimento da rua. A vida no asfalto. De cima era como enxergar um teatro de fantoches, ou um viveiro de cupins, cada um com suas obrigações, cabecinhas autônomas cortando o asfalto e batendo suas antenas contra outras antenas que por sua vez voltavam do trabalho, procuravam diversão, bebiam suas latas de cerveja.
Cupins, fantoches, humanos! O que seriam homens se não componentes da base de uma sociedade viva por si só? Incrustados em suas grandes cascas de calcário e concreto, dando vida ao caos de uma vontade maior. No centro de uma cidade grande como essa, respirando os gases da grande mãe. Da colônia.
Qual o mais próximo de si mesmo que alguém pode alcançar se não a barreira dos desejos primordiais para toda forma de existência? A fome, a dor, o calor, a sexualidade (essa última mais do que o resto).
Termino mais essa lata. Pronto para manter a dignidade com mais 350 ml de desculpas particulares.
Apesar de tudo, é só um caso de desejo básico.

Janeiro.

2009-01-16T09:30:00.000-08:00

Chove fino sobre a comprida rua Sete, cobrindo-a de manto cinzento. Um branco sujo. Chove fino, mas tão fino que somado ao calor dá-se a impressão de caírem cinzas do céu. Um teatro modesto de Pompéia.
O silêncio, presente no passo de cada passante, assiste ao olhar atencioso lançado pelo velho à vitrine de sapatos femininos, as senhoras e seus passeios de fim de tarde, ápice da emoção cotidiana.
Os carros fluem num tráfico lento, quase orgânico, de motores abafados e cinzas de chuva salpicando o pára-brisa.
Os jardins dançam, as máquinas registradoras cospem notas de dois reais.
Num final de tarde comum o mundo, alheio, dá voz a chuva fina. Dá voz ao silêncio.

Primeiro Evangélho segundo a Guerra Fria.

2009-01-10T19:38:00.000-08:00

No último segundo a terra sussurra, estremecendo sorrisos e envolvendo todo o céu em seu enorme abraço de poeira.
Sobe o majestoso pilar da digníssima humanidade, fazendo arfar suas asas.
A água borbulha para ouvir ao sermão de st.Antônio., as palmeiras na praia da Ilha de Natal dançam ao verão afélio posando para o novo cartão postal.
E com o ruído de cem milhões de palmas presentes, a grande fissão de Deus espalha seus anjos de urânio para abençoar todas as nossas crianças.
Que seja bem vindo o novo Gêneses.

Trecho.

2009-01-07T19:47:00.000-08:00

“Uma neblina láctea e densa cobria a cidade. Svidrigáilov tomou uma calçada de madeira suja, escorregadia, na direção do Pequeno Nievá. Teve a impressão de ter visto as águas do Pequeno Nievá subirem muito durante a noite, a ilha de Pedro, os caminhos molhados, a grama molhada, as árvores e os arbustos molhados e, por fim, aquele mesmo arbusto... Agastado, começou a examinar as casas, tentando pensarem alguma outra coisa. Na avenida não cruzou com um único transeunte, com um só cocheiro. As casinhas de madeira em amarelo claro, com seus contraventos fechados, tinham um aspecto triste e sujo. O frio e a umidade lhe penetravam em todo o corpo, e ele começou a sentir calafrios. De raro em raro cruzava com letreiros de mercearias e vendas de legumes e lia minuciosamente cada um deles. A calçada de madeira já terminara. Ele já alcançava uma grande casa de pedra. Uma cachorrinha suja e gelada cortou-lhe o caminho com o rabo encolhido. Um individuo morto de bêbado,metido num capote, estava estirado na calçada, atravessado de cara para o chão. Ele o olhou e seguiu em frente. A esquerda projetou-se uma torre de bombeiros. “Vejam só! – pensou ele- ora, eis o lugar, por que ir à ilha de Pedro? Aqui pelo menos tenho testemunha oficial...” Por pouco não sorriu dessa nova idéia e dobrou para a rua -skaia. Ali ficava um prédio, grande com a torre dos bombeiros. À entrada dos portões do prédio, grandes e fechados, um homem não muito alto apoiava o ombro neles, metido num casaco cinzento de soltado e com um capacete de cobre como o de Aquiles. Com o olhar sonolento olhou com frieza e de esguelha para Svidrigáilov, que se aproximava. Em seu rosto notava-se eterno sofrimento de resmungão, que marcara de modo tão azedo todos os rostos da tribo judia sem exceção. Ambos, Svidrigáilov e Aquiles, ficaram algum tempo se examinando em silêncio. Por fim Aquiles achou uma violação da ordem um homem que não estivesse bêbado estar em pé a três passos dele, encarando-o e sem dizer uma palavra.
- E o qué senhór dese-e-eja aqui? – pronunciou ele, mas ainda sem se mexer e nem mudar de posição.
- Nada, meu irmão, bom dia! – respondeu Svidrigáilov.
- Aqui non é logar.
- Meu irmão, estou indo para terras estranhas.
- Para terras estranhas?
- Para a América.
- Para a América?
Svidrigáilov tirou o revólver e armou o gatilho. Aquiles soergueu as sobrancelhas.
- O que é isso? Essas brincadeiras aqui non é logar
- Sim, mas por que não seria lugar?
- Porqué non é lugar.
- Bem, meu irmão, para mim dá no mesmo. O lugar é bom, se te perguntarem, responde assim mesmo, que foi para a América.
Encostou o cano do revólver na sua têmpora direita.
- Mas aqui non pode, aqui non é lugar! – Aquiles ficou agitado, arregalando cada vez mais e mais as grandes pupilas.
Svidrigáilov apertou o gatilho."

Crime e Castigo - Fiódor Dostoiévski

Patos, traçado migratório e velhice.

2008-11-06T18:26:00.000-08:00

Patos, traçado migratório e velhice.

Todas elas falavam ao mesmo tempo feito um bando de patos perdidos após errar o caminho migratório. Ao que posso perceber, e já me havia sido dito previamente, era apenas um grupo de adolescentes que já se conheciam há alguns anos ( ainda se assemelha a um grupo de patos barulhentos), motivo pelo qual era dado o direito de tecerem conversas a fim de colocar suas vidas em dia e sincronismo.

Estávamos todos em uma lanchonete, ou café, dessas de cidades interioranas. Frente à praça, onde transeuntes de olhos apagados puxam suas crias que por sua vez apertam os passos para acompanhá-los, uma bela igreja de estilo indefinido em seu silêncio póstumo esperando seus devotos das 6 horas, e aquele grupo de garotas falastronas.

Lembro-me de olhar ao redor tentando identificar uma figura que me concedesse imagem e semelhança ou apenas um outro cidadão ávido por nicotina, o qual tomado de uma coragem maior que a minha, já pousasse na mesa um cigarro que daria carta branca a todos os seus seguidores para que despejassem sua porcentagem de fumaça sobre a cabeça dos clientes. Mas é cedo, são apenas elas. Acendo o primeiro cigarro e sinto olhares reprovadores, um dos quais de Adriana.

Adriana era minha companheira, e por conta dela estávamos em devida situação. Agia como a fêmea alfa do bando. De volta à cidade pequena, após uma estadia longa na capital, trazia roupas novas, um sotaque mais polido, experiências sexuais alternativas e um namorado fumante (como também um bocado de egocentrismo e alusões), o que era o suficiente para ser automaticamente proclamada a representante oficial da precariedade de aspiração e estagnação psicológica da nova safra de adolescentes dessa geração. E com louvor! Ao menos era como eu a via, mesmo nunca lhe tendo confessado.

- Você vai fumar aqui?

- Vou. É bem ventilado, e não há placas para...

- Elas podem não gostar.

Elas. Elas deviam estar ao norte, agora. Acasalando com machos que brigariam, por horas, para decidir de quem seria a linhagem de sucessores que se tornariam futuros lidere como você.

- Ah, tudo bem, Adriana. Pode Deixar. Só, por favor, pede para ele deixar a mão mais perto da janela para a fumaça ir embora.

Sorrio.

Não saberia dizer o que me passou exatamente pela cabeça diante de tal permissão. Talvez a gratidão de um cão presenteado com uma coleira de corrente mais longa, ou a indignação de um meio castrado que haveria de sustentar toda sua divida com a existência em cima de apenas um testículo. Pior, poderiam estar me dando o alvará, ainda que condicional, de me juntar ao bando. Olho para a rua imediatamente e sinto a mão de Adriana encontrar a minha e apertar-me os dedos, com o carinho de quem se orgulha da própria escolha que acaba de ser aprovada pelos restantes. Continuo olhando fixamente para a rua. Desejo uma espingarda e um labrador.

Pacata. “3 horas da tarde é um ótimo período para um passeio familiar pela praça” constato. Dois garotos brincando de ameaçar pombos. Velhos contra-atacam alimentando os pombos. Jovens casais encontram abrigo sob a sombra de grandes mangueiras para prometerem hoje o que quebrarão amanhã. A calmaria dos carros que respondem ao dia aberto com lampejos de Sol em seus pára-choques. Casas pequenas de portas esguias e altas suspiram café forte nos transeuntes. O vento quente que me acertava em cheio o rosto e fazia a fumaça de meu cigarro dançar flamenco sobre a mesa da lanchonete.

- Ei, a fumaça!- Sinto apertar meus dedos..

Sorrio condolentemente e torno a desviar minha atenção para a praça. Por um momento pude construir toda uma velhice por aquelas ruas. Pude imaginar um passeio ao fim da tarde para esticar as pernas e lembrar ao sistema circulatório de que faça seu trabalho. A busca pelo pão de cada dia e do troco certo para o jornal. Pude imaginar o compromisso de alimentar os pombos. O cigarro... Não. O cachimbo, ao fim da noite, onde sozinho, concluiria o débito diário de uma vida agitada. Totalmente só.

- Ah, a fumaça de novo!- Sinto a mão dela sobre a minha.

Seria maravilhoso.

Vale da Sombra da Morte

2008-10-05T20:16:00.000-07:00

Vale da Sombra da Morte

Quando dei por mim lembrei de tantas reportagens e noticias sobre tragédias noturnas que escorriam por entre aquelas esquinas e ruas centrais. Não que a real condição de existência de tais fatos nunca tivessem me ocupado alguns minutos de reflexão, mas a habilidade de se manter alheio a tais possibilidades diante de ti é inegável. Pura hipnose inconsciente para conservação da sanidade, imagino.

Pois bem, enfim me deparei com a real possibilidade de, finalmente, ser caça.

Não que tivesse medo, acredito não ser a palavra correta, mas a cada passo cantado pela calçada, a noite aumentava seu silêncio. A cada esquina duas emboscadas em potencial, janelas trincadas eram cúmplices.

Meu espírito era grande, meus passos firmes e rápidos, mas sou animal e sempre existe um igual mais forte.

Um par de caninos famintos.

Lembro-me de não ter conhecido algum que tivesse passado por tal situação. São sempre desconhecidos, sempre rostos desprovidos de lembranças... No máximo uma semelhança física, puramente coincidente, com algum primo distante. Porem, qual seria a amplitude de minha existência ou meu grau de semelhança com parentes distantes de toda essa gama de outros alheios? Maldito seja o bom senso!

O ar esfria e eu aumento o ritmo.

Aqui devo me desmentir. Medo? Sim! Não há palavra melhor ou contexto mais adequado para a utilização de tal termo. Eu sentia medo, medo profundo. A cada instante da sensação de liberdade noturna eu criava mil visões de minha própria captura, diversos tons de grito. Tremia a cada golpe de possibilidade.

Acelerei o ritmo.

Bendita seja tua toca, criatura!

Quando Deus tem insônia, caminho pelo Vale da Sombra da Morte.

Para o fim de toda a esperança.

2008-10-05T20:14:00.001-07:00

Para o fim de toda esperança

Fica mais simples quando você

percebe a falta de caminho no fim da tarde

e os insetos se esgueiram em volta de seus

pés.

Não há asas de albatroz

que te levem ao lado desconhecido do

mundo.

Nem quartos, enfeitados

de belas pessoas e uma festa

ao fim dos tempos

Fica mais simples quando

Você

corta fora as sobras de sua

vida

com um grande alicate de

jardinagem enferrujado

E tudo que adoecer

e apodrecer

Será bem vindo.